Venise

Venise, août 2015

… et donc, cher lecteur, nous pourrions

discuter à bâtons rompus l’un & l’autre

comme au cœur du monde,

    comme de ce verre d’eau dont

parlait Descartes

    dans lequel un bout de bois

semblait coupé en deux,

    nous serions l’un et l’autre

un morceau

    coupé en deux

sur la lagune,

    grand doge ou procureurs

narrant le vaste empire la

grande ville de Venise

    ayant vaincu Rome & Byzance

par la volonté du Christ

et faisant commerce tout autour

des mers d’or d’épices & de sel

    pour que, aujourd’hui,

charogne rayonnant sur l’Adriatique,

    des touristes viennent nous embaumer

chaque heure,

    photographiant églises ponts et

gondoles,

    au coin d’une calle ou d’un canal,

admirant marbres peintures et bas-reliefs,

    et repartant comblés.

 

    Notre vieux corps de nobles marchands

& magistrats restauré poudré récuré

chaque jour encore durant mille ans

– c’est ce que nous nous souhaitons.

    Mille ans encore d’hommes et d’âmes

pérégrinant des quatre coins du monde

jusqu’à nous,

    avant d’être ensevelis par les eaux

sous les remous des paquebots

affaissant la lagune,

                        érosion & surrection

des sables noirs du sol marin

sous la laque bleue azurée

des eaux.

    Grands édifices grandes résidences

de plaisance avançant du fond de

l’horizon sur le canal de la

Giudecca jusqu’au Lido

    pour les yeux ébahis des flâneurs,

place Saint-Marc

    – c’est ce que nous nous souhaitons

mille ans encore ;

    alors que l’étain des eaux

s’obscurcit

    comme ridules ou rigoles, jeux &

jets d’encre noire veines bleues & noires

sur une très vieille main,

    notre discussion semble se perdre

comme le visage des âmes

    au troisième ciel, là-haut[1].

 

 

 

                                               *

 

                                                                                      Nous nous parlerions alors

                                                                                   en mots durs

    dénoncerions nos vices

dans des lettres assassines

    que des bouches

pétrifiées dans le bois des confessionnaux

    d’antan,

    grotesques

    ouvrant des langues

    surgissant des

    murs vénitiens,

enregistreraient pour

les consciences.

 

« DENONTIE SECRETE

CONTRO CHI OCCULTERA

GRATIE ET OFFICII

O COLLVDERA PER

NASCON DER LA VERA

REDITA DESSI »

 

    – De tout temps l’on sait déposer

la lie dans des mains sûres pour que

l’or passe dans les tamis.

 

 

 

                                               *

 

 

conversation à bâtons rompus, lors

tibia cassé creusé troué

pour que passe le souffle,

une musique devant s’inscrire dans

                      les mémoires :

          pour cela, des oreilles pour entendre

          et des musiciens pour jouer.

Un air traversant les murs

pour rafraîchir l’intérieur de nos têtes.

    Parler et parler et parler l’un & l’autre une trame de propos sur laquelle nous embrayons sans attendre que l’interlocuteur ait terminé.

    – Joies de la conversation :

    Siffler dans sa flûte pour les oreilles de l’autre

    pas d’interruption entre les répliques

    chevauchement des phrases abrupto,

de celles que j’énonce

à celles que vous recevez,

                                                                 comme de ce verre d’eau dont Descartes 

                                                              parlait pour expliquer ce qu’est l’illusion :

    bâton semble coupé

en deux à la surface de l’eau

    deux morceaux d’un même objet

que la lumière réfractée du

soleil dans l’élément liquide

    semble disjoindre ;

    tour à tour :

    tour à tour, oui : dentelure et crénelure

au-dessus de la lagune.

           Dire donc le mal,

    envoyer le mal par la poste

    pour corriger les hommes,

    les rendre perfectibles.

           Dire à dieu dire au troisième ciel,

tour à tour corbeau et procureur,

    lettres de dénonciation sur lettres de dénonciation

    pour expurger le mal de la cité des doges.

    Une musique dont nul ne sait qu’il la joue ni qui l’a commencé et qui y mettra un terme

    – chacun se charge de balayer devant sa porte.

 

           Alors le mal est broyé brûlé recyclé creusé

           au fond des eaux

           sous le sable de la lagune

    nos propos sillonnent des ornières dans les champs marins

           La terre est tant travaillée les eaux sont tant bousculées par nos aveux d’impuissance que nos visages se perdent sous les eaux dans :

  fumées brumes & brouillards

feux de pétrole torches essence larges flaques noires ouvrant un éventail de flammes sur la vase à fond de cale

               brumes de craies blanches grises & noires halos de fumées noires montant aux cieux sur l’Adriatique

               pelotes de soies blanches volutes blanches et noires ayant dit le mal

               projetées par nos mandibules

               et s’amoncelant et s’agglutinant sur le sol de la lagune pour cacher, vaille que vaille,

           l’un à l’autre,

                                        nos silhouettes de larve.

 

 

 

                                               *

 

 

    … mais nous mentons ici, n’est-ce pas ?

    qui n’a pas vu que nous obscurcissions délibérément un propos ancien de Descartes prononcé pour expliquer ce qu’est une illusion ?

    Ici, le bâton est réellement concrètement rompu entre nous,

et l’illusion est de croire qu’il est d’un seul tenant.

                                                                                         … Ce point de rup-

-ture au seuil d’un verre d’eau et au-delà duquel toi = moi  & moi = toi,

tel besoin que les hommes ont de s' h y p o s t a s i e r,

    comme si la vie n’était pas assez difficile comme cela !

 

    ‒ « Que veux-tu savoir

Que veux-tu faire

Moi soudain, nous au cœur »,

écrivait, quant à lui, le poète Louis Zukofsky, au début de la 13^ème section de son épopée "A "

    ‒ 13 : chiffre fatidique

    S’imaginer, ici, que le lecteur puisse en quelque façon répondre, au moment où Zukofsky énonce : ‘ Que veux-tu savoir ’ ;

    jouer le jeu du ‘ il me parle ’ puis : ‘ nous nous parlons, l’un & l’autre ’

– comme si le rythme seul

                                                         – Que veux-tu faire –

                                                                                               suffisait entre nous –

                       

                           le blanc des espaces entre nous

               comme relais

 

course de relais

se passant d’un coureur

l’autre

jalons

 

fil de soie

la lecture

éprouvant la trame du

t

e

x

t

e

 

nos corps de larve encapsulés en des cellules blanches déglutissant au sol nos filins de soie, chyle l

      a

      i

      t

      e

      u

      s

      e

 

halos de soie blanche translucide

comme explosion de Supernova,

posés autour du couple divin, dans                   le Paradis de Tintoret

 – s’hypostasier là-dessus : nos corps sur un fétiche –

                                                           Tableau trônant à un mur de la salle du grand conseil,

                                                        dans le palais des doges, à Venise :

« Voici le troisième ciel,

                                                                                                           voici le septième

                                                                                                           & le neuvième ciel,

selon que vous soyez ou non en accord avec une tradition hermétique dont Dante pourrait bien avoir été le dépositaire. », semble ici affirmer, en jésuite, le peintre vénitien Tintoret ;

    « Voici les nombres dont Pythagore affirmait qu’ils étaient les jalons trouvés sur la route de l’âme aspirant à dieu. »

 

    Ce Paradis a l’allure

    d’une grande ruche mystique,

    au centre de laquelle

    irradie la reine des abeilles

    – fou alors comme un tableau du Tintoret peut nous faire penser, quand on le découvre de nos jours, aux enfers peints de l’artiste suisse Giger, à un nid d’insectes monstrueux et grouillants autour d’une reine pondeuse et de son époux. Sigourney Weaver jouant le rôle de Marie au centre du Paradis de Tintoret pour un Yahvé-Alien

 

Y.  A. H.  L. V.  I.  EN.

 

    Il suffit alors d’un jeu d’écriture comptable,

s’amuser des gématries                table des chiffres                      table des lettres

    changer de place les lettres des mots

afin d’entendre

66

pour le nom d’Allah

&

 

666

chiffre de la bête.

 

 

    Mais peut-être nous trompons-nous,

nous amusant comme des oiseaux

aux leurres des hommes ;

    peut-être nous omnubilons-nous,

et y a-t-il réellement

    une seule tradition

    un   seul  dogme

    un   seul  dieu,

& non un Démiurge,

au paradis de Tintoret, usurpant

l’identité du vrai dieu.

    Ce doit être cela,

c’est le fait que le pont des soupirs,

où les prisonniers devaient passer

avant d’être écroués,

    soit si proche du palais le plus important

de la république des doges,

    d’un des centres névralgiques,

noyau moyeu médullaire

  de nos humanimanités compassées,

    et que, de telle prison le jouxtant,

les cris des malheureux qu’elle enferme

    semblent encore se mêler aux dorures des trônes.

                 C’est cela alors :  

                                              nul soupirail

    nulle oubliette ne peut marquer l’Histoire au point de faire de l’ombre au vrai dieu

    aucune ruche

    aucun nid d’insectes

    aucune larve derrière les âmes et/ou corps glorieux des humanimanes, dans les tableaux & les fresques baroques en Europe.

    Derrière les représentations célestes,

les nuages et les nues

ne sont ni cellules ni chrysalides ni larves ou œufs de têtard,

    les têtes des chérubins au pied de dieu de Marie

    ou tout autre scène ou motifs religieux catholiques,

ne sont pas celles d’enfants sacrifiés, mais des chérubins ;

    les cœurs enflammés dans les fresques et les tableaux religieux en Europe

    ne sont pas des cœurs sanglants offerts au soleil,

comme ont pu le croire les prêtres aztèques ayant survécu aux armées de Cortés.

    Le neuvième ciel de Dante n’est pas le sommet d’un temple à Mexico ni au Pérou.

 

(« Nous ancrons nos ruines dans le passé à partir du point de vue du 

visiteur, mais nous les projetons aussi dans l'avenir, à partir de la 

perspective urbaine d'une métropole se transformant, et nous 

prévoyons avec angoisse notre futur proche à travers les alarmes 

du changement climatique.

 Et, toutes deux, ruines archéologiques et ruines économiques, sont 

actuellement capitalisées par les politiques sur le tourisme et les fonds 

financiers des prédateurs. »

Les Temps déplacés[2] )

 

*

 

 

 

Filaments blancs têtards

courant  dans un verre d’eau

au-dessus d’un sable noir

strié – gonflé – boursouflé

sous les remous des immeubles flottants

traversant le grand canal

 

    trouver à nouveaux frais le jeu des courants marins

avant que la cité ne fonde sous ligne de flottaison

    conserver coûte que coûte nos grandes légendes

en l’état

pour que fils de soie

blanche s’amoncelant s’agglutinant

l’écheveau                    en l’état

remettant ligne après ligne

dieu et paradis Tintoret

 

- Liminaire :

                        un  seul   ciel

                        une seule eau

                        une seule terre

                                                   pour les humanimanes

 

chaque silhouette de larve nichant dans sa cellule

& composant sa partita du chant commun

   –  c’est ce que nous nous souhaitons

 

    monde réglé lors

comme chemin pour croix.

    nombre de stations isomorphes,

d’un étang l’autre

 laisser, en l’état, détournées les eaux

des mers en deux courants,

monter les habitations sur les marécages.

 

    Sol prodigue de légende, lors,

& d’insectes depuis mille ans

    – ceux qui refusent seront bannis

 

un  seul   ciel

                        une seule eau

                        une seule terre

                                               c’est dit.

 

Fous sont-ils ceux qui conçoivent différemment,

fous

ou bien poètes.

 

 

    (Sur l’île des morts,

s’attendre à trouver la tombe de Joseph Brodsky,

parasite, selon Joseph Staline,

en exil, à Venise – depuis ?

…

 

    Mais la tombe de Brodsky,

comme toutes les tombes sur

 l’île des morts,

regarde du côté de Venise.)

 

 

 

 

(août 2015)

 

 

Le Paradis, Tintoret

---

[1] « Tels qu’à travers lentilles

transparentes et claires,

ou dans des eaux calmes et claires

point suffisamment profondes pour nous

en dissimuler le fond,

de nos visages reviennent les

annotations. »

    Dante, Paradis, Chant III.

[2] Les Temps Déplacés (The Misplaced Times) Journal publié à l’occasion de l’exposition Les Ruines Déplacés, représentation nationale du Pérou à la 56^ème Biennale de Venise, Italie. Du 9 mai au 22 novembre 2015. Editeurs : Gilda Mantilla, Raimond Chaves and Max Hernandez-Calvos Lima – Pérou – 2015.