W-imaginaire

Cobaye dans sa roue

2011-12-28T07:21:00.000-08:00

Teaser du projet Cobaye dans sa roue
Pour une meilleure qualité d'image, regarder le teaser :

ici

Un conseil : si c'est possible pour vous,
voir le teaser dans le noir sur très grand écran et le volume à fond.

Cobayedans sa roue

Est une adaptation libre de

La solitude du coureur de fond

d’Alan Sillitoe

Un adolescent se retrouve dans un centre éducatifaprès avoir attaqué un fourgon blindé. On lui dit au centre : « Si tuveux t’en sortir, tu cours pour nous. On t’inscrit, après cela, dans une école pour athlètesoù tu feras carrière… »

Le cobaye est une ligne bleue dans un jeu vidéo. Le cobaye est une ligne, sa vie est bienbalisée : il sait qu’il lui faudra gagner la coupe pour un centre éducatif ;il sait donc à quoi s’attendre.

Il faut voir la vidéo sur grand écran, dans le noir.Il faut aussi des sons infrabasses provenant d’enceintes mises au sol pouréprouver, avec les tripes, ce que ressent le cobaye durant la course.

Les Riches Douaniers créent des machinimas, c’est-à-dire des prélèvementsde jeux vidéos, qu’ils présentent comme des vidéos.

Bruno Lemoine écrit destextes et prête sa voix ici.

Extrait du générique de La solitude du coureur de fond,

The lonelines of the long distance runner,

film de Tony Richardon, 1962

Le site Internet des Riches douaniers, ici
A propos de Gilles Richard, l'un des Riches douaniers, lire sa présentation, sur Erratum#

Ici, le texte de

Cobaye dans sa roue

Monologue

« Singe + Blocs sonores + devant + pas d’intérêt icipar la déconstruction du

son + machine +suppression des fins de morceau + à + suppression des intros + écrire.»

Multiplicité+ saturation, Wunderlitzer

http://wunderlitzermusic.free.fr

Rythme cardiaque pulsantde façon modérée

Cobaye – Je dois maintenant être sur la piste depuis cinq minutes… Jesuis bien, je ne sens ni mes jambes, ni mon cœur, ni ma tête… J’ai l’impressiond’être ailleurs, avec un ami, en train de rouler une clope sur le bitume... Iln’y a que lorsque je cours que j’ai la sensation d’être à ce que je fais…

Silence / pulse / sampled’un gargouillis d’estomac

Cobaye – Un scribe court aussi, avec moi, afin que vous ayez une idéedu décor alentours. – J’ai dépassé l’un des coureursaprès une ligne droite, dans une haie bordant un champ de colza, dit, en cemoment, le scribe pour la mise en scène vidéo que vous regardez… Il décrit leverger maintenant : des cerisiers, des cerises sur le chemin de la course…Nous sommes en été, il est 14 h. 30 ou 15 h, mais le soleil n’est pas encoretrop fort et frappe doucement nos têtes… Où sont les participants ?... Oùsont les autres coureurs ?... Cours, petit scribe, cours, toi aussi, tudois gagner ta vie… Cours, cours, décris la piste, travaille pour ton cachet,le scribe… Devant moi, près d’arbres encore jeunes, il y a un coureur à cent oudeux cents mètres… Il n’est encore qu’un point pour moi, comme les arbres…Cours… Je m’approche, tu t’approches du coureur, de la pointe, du bosquetd’arbres, des platanes… Il voit… je vois son maillot déjà noir de sueurs et lesplatanes encore jeunes bien alignés droit, petits et cons avec leurs tuteurs ausol, qu’un garde forestier a dû planter et serrer contre eux au moyen debracelets en plastique rouge, vert ou bleu… Cours… Respire, cours, avale… Jedépasse… Avale ta salive… Je dépasse les platanes nains et le coureur en nage…Comment fait-il pour courir ? Comment font-ils pour pousser ?... Je vois au sol un drapeau rouge à mi chemin,ainsi qu’une flèche… La voie est bien balisée, c’est une vraie course… Lescribe m’indique ou vous indique : Attention, maintenant, tourner àgauche… La flèche… à gauche !… Respire, avale et dévale la pentegoudronnée jusqu’à un univers pavillonnaire, sorte de rosace grise posée àflanc de vallée au milieu de nulle part et dans lequel doivent vivre quelquesfamilles banlieusardes et déprimées… Panneaux indicateurs dépassés et surlesquels on a pu lire RD 75 ou Haguenau, 15 km… Les pavillons alentours sontblancs, maintenant, dans la rosace, un bout de jardin marron ou vert pourchaque maison, entouré de bosquets où bourdonne un ensemble complexe demoucherons, ou insectes spasmodiquement laborieux… Les quelqueslocataires aperçus, précise le scribe, ont eux-mêmes l’aspect de moucherons… Unarbre pour chaque jardin… Un arbre nain, il va sans dire, un platane avec sontuteur et son bracelet en plastique rouge ou vert et des pancartes d’une agenceimmobilière allemande qui se voient de loin… La construction du site s’estachevée il y a un mois, disent les panneaux… Vous pouvez acheter, vous pouvezlouer… Achetez ou louez ! s’exclame le scribe…

Silence / pulse / sampled’un gargouillis d’estomac

Cobaye – Les petits drapeaux rouges poursuivent leur course,maintenant, à travers des fourrés de genets… Je suis sur la piste… Quelquesfeuillus, nombre de sapins trempant leurs racines acides près d’une carrière decalcaire et des sacs plastiques blancs, à leur sommet, comme de petits nuagesponctuant le défilé du paysage d’une note humoristique… Je souris… Est-ce queje suis en tête ?... Le sentier est caillouteux, il me ralentit… Unécureuil traverse devant moi… Au bout d’un champ, sur lequel trônent des mottesde paille roussies par le soleil, je vois deux coureurs… Non, un couple d’amoureux,avant, puis les deux coureurs, après… Je respire… Le couple est allé se cacherderrière des buissons près d’un sous-bois ; il reste les deux coureursaccolés l’un à l’autre… Où j’en suis ?... Pourquoi je n’ai pas compté lenombre des participants de la course que j’ai dépassés ? Je saurais à quoim’en tenir maintenant… Je dépasse les deux coureurs après leur avoir ditbonjour… Toujours rester concentré sur soi… Je ne sais pas comment font lesautres coureurs, je n’ai pas de méthode,

voilà la méthode. Et, quand je vois que je suis en tête,après deux ou trois foulées, je sprinte…

Pause / pulse / sampledu gargouillis d’estomac, trois degrés plus fort

3 sec.

Cobaye – Le bruit du cœur et des tempes de tous les crânes du monde… Le bruit ducœur…

Sursaturation,surimpression des sons et des propos jetés du cobaye.

Bruit infrabasse deguitares saturées, tel un bourdon lourd et nauséeux :

le serpent devraitmaintenant faire son nid dans l’estomac de l’auditeur.

Cobaye – Au loin, à ma droite, sur un monticule, une grande croix demarbre gris vert, évocation d’un dieu qui perd son sang et ses fidèles depuismille ans + + + + Cours + + + + La croixavance vers moi + + + + Égraine le nombre de soleils ayant tourné au-dessusd’elle vers le repos + + + + Égraine le temps, alors que s’amenuise le nombrede ses fidèles + + + + Cours + + + + Symbolise de moins en moins la vie et deplus en plus la mort + + + + Cours + + + + La roue tourne, les dieux et les hérosmeurent, les civilisations disparaissent + + + + Cours + + + + Dans le ciel,deux oiseaux gris-bleus en pourchassent un troisième + + + + Cours + + + + Cours+ + + + Je cours, puisque mon histoire est de courir à cette heure, et monhistoire avance + + + + Je ne suis pas fatigué + + + + Ma respiration est ungrand calme + + + + Tout passe + + + + Les petits drapeaux rouges indiquent lechemin d’une nouvelle de l’écrivain anglais Alan Sillitoe + + + + Tout passe,change, même la nouvelle et la silhouette de Sillitoe + + + + Passe + + + + Devant moi, le dos d’un coureur, detrois-quart gauche, puis de profil, dans un virage + + + + Cours + + + + Je dépasse le coureur + + + + Tout passe + ++ + Je le dépasserai dans quelquessecondes, si ce n’était déjà fait + + + + Passe + + + + La tribune et la ligned’arrivée ne doivent plus être loin + + + + Le scribe écrit plus vitemaintenant, sa main travaille le papier avec plus d’entrain, laisse courir uneadaptation de La solitude du coureur de fond de Sillitoe, qu’il a intituléeCobaye dans sa roue + + + + Lanouvelle de Sillitoe La solitude du coureur de fond s’intitulemaintenant Cobaye dans sa roue + + ++ Il n’existe plus de jour où le scribe n’entameun texte et poursuit les lignes d’un manuscrit, la main sur le front.

+ + + + La main sur le front, Wegman, mon directeur,inspecte, lui aussi, la ligne d’horizon + + + + Il a parié gros sur ma victoiredans cette course et il en veut pour son argent + + + + Wegman, mon dieu, ledirecteur du centre éducatif où je suis actuellement, le seul espoir que j’aiaujourd’hui, celui qui peut tout pour moi, quand j’aurai gagné la course + + ++ Cours, petit scribe, cours, toi aussi, tu as un banquier, poursuis ta laisse,creuse l’ornière comme lit de rivière, avance comme moi + + + + Cours + + + +Cours + + + + Cours + + + + Ne gâche pas tes chances d’arriver à la fin de tonscénario + + + + Cours, creuse le sillon, chemine sur l’ornière, lescribe ! Prouve que tu as du talent, ils attendent !

+ + + + Alors, lescribe ou le cobaye se retrouvent dans une voiture de police, après avoir étéramassés, sonnés, sur la pelouse de leur jardin au milieu de billets de 500euros et on les laisse poireauter sur un banc dans un couloir de commissariat ++ + + Quatre heures d’attente, cinq heures, huit heures sans manger ni dormir ++ + + Cours + + + + Puis on les fait rentrer dans un bureau où ils retrouventle vieux vigile usé du fourgon blindé d’argent − vous vous rappelez, levigile ? − et un flic en civil + + + + Le vieux vigile leur dit bonjour etle scribe ou le cobaye lui répondent bonjour + + + + Cela va ? vous me reconnaissez ? ++ + + Ils répondent oui + + + + Après, ce sont les interrogatoires et le scriberépond une fois, deux fois, dix fois, cent fois aux mêmes questions, alors quetout a été dit en un seul bonjour + + + + « Bonjour ! » + + + +Un seul mot avoue tout + + + + « Bonjour ! Bonjour ! Tume reconnais ? » + + + + « Bonjour ! » + + + + Que dired’autre, après cela ? + + + + Le procès dans une chambre correctionnelle,quarante-huit heures plus tard, dans lequel ton avocat te fait payer tesmensonges + + + + Les pleurs de ta mère assistant à ton procès sur les bancs dutribunal + + + + La sentence + + + + Cours + + + + Le camion cellulaire, direction la maisond’arrêt du Bois d’Arcy, une prison pour mineurs, à cinq heures de route de cheztoi + + + + Cours + + + + Cours + + + + « Gare à tes fesses quand tuarriveras en prison, le cobaye ! » + + + + « Gare à tesfesses ! » + + + + Cours + + + + Cours + + + + « Gare à tes fesses ! » + + + + Jamais tune t’étais senti si loin de toi, si léger, si permanent, si libre ! + + ++ Cours + + + + Jamais tu ne t’étais senti si loin de toi, si léger, sipermanent, si libre !

Pause /pulse / sample du gargouillis d’estomac, trois degrés plus fort

Cobaye – Le serpent fait maintenant son nid dansl’estomac de l’auditeur + + + + Bruit d’un relent + + + + Le camion cellulaire entre dans lamaison d’arrêt pour mineurs du Bois d’Arcy + + + + Entre… une immense porte quis’ouvre avec un cliquetis métallique + + + + Fermeture d’écrous + + + + Bruitd’un relent + + + + Entre + + + + Des bâtiments mornes et grisagrémentés de petites fenêtres + + + + Des détenus hurlent, lancent desprojectiles sur le camion cellulaire, insultent les policiers + + + + Entre…les menottes aux poignets dans le dos, accompagné de deux fonctionnaires avinésde l’administration pénitentiaire + + + + Entre… la salle des greffes + + + +Entre… un maton enlève la chaîne du scribe, sa chevalière, récupère, dans unepetite boîte, son portable et ses affaires personnelles, compte son argent + ++ + Entre… au photomaton + + + + Entre… nu dans la douche publique, sous l’œilaverti du maton de garde, là + + + + Entre… signe des papiers sans les lire,baisse la tête à son nom, ne répond pas quand un surveillant l’insulte + + + +Entre… se refroque, prend ses affaires sales, son paquetage, drap, bol,assiette en verre, fourchette en métal, paquets de rasoirs jetables + + ++ Bruit d’un relent + + ++ Brosse à dents, petit savon, dentifrice, livret d’accueil intitulé« Bienvenue à la Maison d’arrêt des Yvelines » + + + + Entre + + + +Entre… de longs couloirs souterrains peints en bleu foncé jusqu’à une celluleprovisoire + + + + Enclenchement de la serrure d’une porte à barreaux, tous lestrente mètres + + + + Entre… cellule provisoire B 207, deux fenêtres, deux litssuperposés, une table, une chaise, un lavabo et des toilettes + + + + Entre… norme européenne, norme française pourstages et séjours linguistiques de mineurs + + + + Entre… + + + + Chaque mineur doit disposer d’un litindividuel avec un oreiller et des couvertures + + + + Bruit d’unrelent + + + + Entre + + + + Entre + + + + Entend les autres détenusl’appeler à la fenêtre : « Eh le nouveau ! » + + + + La chambre à coucher du mineur doit êtreindividuelle ou à partager avec des personnes du même sexe, de languematernelle différente et d’âge ne différant pas plus de trois ans + + + + « Eh,le nouveau ! Tu as perdu ta langue ? Comment t’appelles-tu ? Àdemain, le nouveau, le bleu, dans la cour, pour le bizutage ! » + + ++ La surface d’habitation de la chambre àcoucher doit être adaptée au nombre d’occupants + + + + Bruit d’unrelent d’estomac + + + + « À demain, dans la cour, le nouveau,pour le bizutage ! » + + + + Lachambre à coucher doit être équipée d’un éclairage suffisant pour permettre lalecture, d’une aération et d’un chauffage appropriés + + + + Entre… dans lacour, le lendemain + + + + Entre… + + + + Entre… dans la cour, le lendemain,une vingtaine de mineurs lui sautent dessus, lui latent la gueule et ledépouillent + + + + Entre + + + + Bruit d’un relent d’estomac + ++ + Entre… à l’infirmerie, après cela, l’œil poché et la mâchoire défoncée+ + + + Un mois d’hôpital, des points de suture au visage le défigurent + + + +La chambre doit disposer d’un espace derangement, tel qu’une armoire ou une commode, permettant au mineur d’y rangerses vêtements ou ses affaires + ++ + Entre… dans une nouvelle cellule, oùle scribe découvre Anthony, seize ans, mais qui en paraît quarante + + + + Entre + + + + « Bonjour, lenouveau, dit Anthony, je t’attendais. Tu as récupéré ? Je m’appelleAnthony, je pèse plus de 120 kg et je suis un pointeur. Tu veux fumer ? »+ + + + Si le séjour dure plus d’unesemaine, la literie doit être changée chaque semaine. Si elles sont fourniesaux participants, les serviettes de toilette doivent être changées au moins unefois par semaine + + + + « Sortez-moi de cette cellule ! » ++ + + « Tu es hétéro ? », demande Anthony, après la cigarette duscribe + + + + « Sortez-moi de cette cellule, vous voulez ma mort ! »+ + + + « Tu sais sucer ? Il faudra que tu apprennes à sucer, lenouveau. » + + + + « Sortez-moi de cette cellule ou je vais faire unmalheur ! » + + + + Normeeuropéenne, norme française pour les organisateurs de séjours ou de stageslinguistiques + + + + Bruit d’un relent d’estomac + + + + Lecobaye fait trois mois de mitard pour avoir saigné Anthony dès son arrivée danssa cellule + + + + À sa sortie du mitard, on l’a remis avec lui, mais lepointeur est dans de meilleures dispositions d’esprit + + + + Puis, un jour, onappelle le cobaye au parloir et celui-ci voit Wegman avec un dossier sur lui ++ + + Wegman ouvre le dossier du cobaye et lit l’inventaire des médailles qu’ila obtenues en course de fond + + + + « Tu es un athlète ? lui demandeWegman. Alors, tu es un athlète ? » + + + + « Oui, monsieurWegman, dit le cobaye, je suis le plus fort en course de fond, je cours plusvite que n’importe qui. » + + + + « Tu te plais, ici, avec toncompagnon de chambrée, Anthony ? Tu veux t’en sortir ? » + + + +« Oui, monsieur le directeur. » + + + + « Tu as encore envie desaigner Anthony, ton compagnon de chambrée, avec une fourchette ? » ++ + + « Non, monsieur le directeur. » + + + + « Alors, il vafalloir te montrer coopératif, si tu veux t’en sortir… Tu veux t’ensortir ? » + + + + « Oui,monsieur le directeur. » + + + + « Tu veux rentrer dans mon centreéducatif, le cobaye ? » + + + + « Oui, monsieur. » + + + + « Jem’appelle Wegman et je suis directeur d’un centre éducatif fermé, près deHaguenau. Dans un mois, tu sors d’ici, je t’entraîne et tu cours pour moi. »+ + + + « Oui, monsieur le directeur. » + + + + Bruit d’unrelent d’estomac + + + + La sallede bain + + + + Le mineur doit avoiraccès à une salle de bains + + + + Alors, maintenant, je cours + + + + La salle de bain doit comprendre leséléments suivants + + + + Je cours, le scribe court, le cobaye court, selève à quatre heures du matin, dans le centre éducatif fermé, proche Haguenau,met un sweet-shirt et un short + + + + Dessanitaires + + + + Le cobaye se lève avant l’aube, un éducateur spécialisélui ouvre la porte du centre éducatif fermé et il fait son entraînement + + + +Sage + + + + Sage + + + + Un lavabo avecde l’eau chaude et froide + + + + Bien sagement, le cobaye ou le mineurobéit à Wegman, son directeur : tous les matins, à l’aube, il fait sestours + + + + Ses tours + + + + Bruit d’un relent d’estomac + + ++ La salle de bain+ + + + Des sanitaires + + + + Une douche ou une baignoire avec de l’eauchaude et froide + + + + Tourne + + + + Et, chaque matin, je pense à moncopain Julien, à ma mère et à l’homme qui était mon père, lorsque le soleil quiest sur la campagne se lève + + + + Se lève + + + + Tourne+ + + + Tourne + + ++ Chaque matin, je cours + + + + Cours + + + + Libre + + + + Libre + + + +Chaque matin, je pense à l’homme qu’était mon père, à Ken Lay, le flambeur dela firme Enron aux Etats-Unis, et à ce qu’ils auraient fait dans la même situationque moi + + + + Le même circuit + + + + Lemême terrain + + + + Le même jour + + + + Lemineur doit disposer d’une chaise et d’une table + + + + Cours, afin degagner une coupe pour Wegman, le directeur d’un centre éducatif, procheHaguenau, et serai inscrit dans une école pour jeunes athlètes français à malibération + + + + Me remémore mon père + + + + Le même circuit chaque matin,dès l’aube + + + + Relent + + + + Le même circuit + + + + Pense àmon père, ainsi qu’à Ken Lay, le flambeur d’Enron + + + + Le même cycledigestif, le même circuit + + + + Relent + + + + Le mineur doit pouvoir disposer d’une chaiseet d’une table lui permettant d’écrire, ainsi que d’un éclairage suffisant+ + + + Le même circuit à l’intérieur de moi-même et à l’extérieur + + + + Lamême course en moi et hors de moi + + + + Relent + + + + À monpère sortant de sa maison, un châle sur les épaules, quelques heures avant samort + + + + Relent + + + + À Ken Lay sortant, ivre, d’un palace,quelques heures avant la banqueroute d’Enron + + + + Le même fiasco, à la fin,pour mon père et pour Ken Lay, de la firme Enron + + + + Sort + + + + Sort + + + + Sortant d’eux-mêmesavant la fin et la ligne d’arrivée. + + + + Chacun d’eux ayant travaillé touteleur vie pour finir sur un fiasco total.

+ + + + Je viens de dépasser le dernier participant de lacourse et je vois la tribune et la ligne d’arrivée + + + + Relent+ + + + J’entends maintenant le public et ses exhortations + + + + « Bravo ! »+ + + + « C’est le jeune délinquant ! » + + + + « Il est lepremier participant de la course de fond à approcher de la ligne d’arrivée »+ + + + Relent + + + + « Bravo ! » + + + + La mêmecourse dans mes intestins et sur le terrain + + + + « Bravo ! »+ + + + Le même terrain + + + + Le même circuit à l’intérieur de moi-même commeà l’extérieur + + + + Relent + + + + Enron, le bourgeoismilliardaire et mon père, l’ouvrier pointant à l’usine jusqu’à en crever.

Un silenceici, ponctué du rythme du cœur du cobaye et des gargouillis d’estomac en ostinato.

Cobaye − Alors, à vingt mètres de la ligne d’arrivée, je memets à marcher d’un pas lent, très lent, cependant que le public hurle : « Ledélinquant ! C’est le jeune délinquant ! Avance, cours, cours jusqu’àla ligne d’arrivée ! » + + + + Relent + + + + Lemineur doit avoir accès à un service de laverie + + + + « Avance ! »+ + + + La vie flambée jusqu’à son dernier souffle,mais l’un, mon père, aux antipodes de Ken Lay, le flambeur de la firme Enron ++ + + Je cherche du regard le directeur Wegman dans la tribune à quelquesmètres de moi + + + + « Dépasse la ligne, petit ! » + + + + Relent+ + + + Au loin, derrière moi, on aperçoit un autre coureur de fond qui arrive+ + + + La dernière image que je garde de mon père : celui-ci, torse nu,un châle sur les épaules, attendant sur la route qu’une voiture passe, pourl’arrêter et lui vomir dessus + + + + « Avance ! » + + + + Relent+ + + + Attendant + + + + Relent + + + + Attendant que lecoureur, derrière moi, arrive et traverse avant moi la ligne d’arrivée pour luigerber dessus, dans le dos + + + + Relent + + + + Mon père, àl’agonie, attendant qu’une voiture avance vers lui sur la route, pour lui vomirtoute sa vie gâchée, avant de crever.

Pause.

Cobaye − Le deuxième coureur approche, on le voit, sa silhouettegrossit + + + + « Dépêche-toi, petit ! » + + + + Sa silhouette,à vingt mètres + + + + « Avancez, avancez, monsieur le coureur, plus quequelques mètres et vous avez gagné. » + + + + Quinze mètres + + + + Relent+ + + + Relent + + + +Douze mètres + + + + « Avancez, sinon c’est l’autre participant, monsieurle délinquant, c’est l’autre participant qui va gagner. » + + + + Relent+ + + + « Il est à dix mètres, maintenant, dépêchez-vous, qu’est-ce que vousattendez ? » + + + + Relent + + + + « Vite ! »+ + + + Relent + + + + « Dépêchez-vous ! » + + + +Relent + + + + « Mais, mon Dieu, qu’est-ce que vousfaites ? » + + + + Relent + + + + « MonDieu ! » + + + + Relent + + + + « Il est à côté devous ! » + + + + Relent + + + + « Il est à côté devous, devant vous ! » + + + + Relent + + + + « Ilest à côté de vous, il est devant vous, maintenant ! » + + + + Relent+ + + + « Sur la ligne ! » + + + + Relent + + + + « Surla ligne ! » + « Il est… »

Bruits devomissements.

Saut de l'ange

2011-12-27T09:21:00.000-08:00

Cérémonie funéraire "Mission Eternity" pour l'écrivain (& gourou) Timothy Leary

Mission Eternity

Sautde l’ange

L’ange

L’âgeaidant

Saute

Choixde mort -1-

La mort ne marque pas un passage d’un étatà un autre. Il n’y aurait pas de tranche entre vie/pile et mort/face, mais unlent processus de décomposition qui serait entamé avant de naître. Chaqueheure, chaque seconde, chaque souffle nous décompose. Il n’y a donc ni vie ensoi, ni mort en soi, et ce que l’on appelle la dégénérescence des tissus estune longue érosion d’amour, un supplément d’âme. Christ mort du retabled’Issenheim (encore lui), cadavre vert à pustules rouges comme la peste... que lavie est belle ! Passant le seuil de la rue ou du tombeau, il y a, en nous,huit migrations successives qui correspondent aux huit phases de lafermentation putride, par laquelle, peu à peu, l’intérieur de nos corpss’extériorise.

− Àpenser tout le jour jusqu’à l’éveil, au moyen de courtes méditations répétéesentre cinq secondes et 5 mn.

Choixde mort -2-

S’ouvrir aux autres,littéralement.

Choixde mort -3-

Alice ouvre une porte : derrière laporte, une autre, derrière la porte, une autre, derrière la porte, une autre,derrière la porte, une autre, derrière la porte, une autre, derrière la porte,une autre, derrière la porte, une autre, derrière la porte, une autre, derrièrela porte, une autre, derrière la porte, une autre, derrière la porte, uneautre, derrière la porte, une autre…

− Répété longuement jusqu’à secouper le souffle. Envoyez-nous un mail, si Near death experience : NDEx@laposte.net

Choix de mort -4 –

Rien.

Choixde mort -5 –

Tout.

Choixde mort -6 –

Rout.

Choixde mort -7 –

Tien.

Choixde mort -8 –

Une urne.

Choixde mort -9 –

Une tombe.

Choixde mort -10 –

Trouver le moyen de pourrir enpublic ; empêcher que la police ou le croque-mort ne s’en mêlent.

Choixde mort -11 –

Ne pas pouvoir mourir... trouverça fantastique.

Choixde mort -12 –

Ne pas pouvoir mourir... trouverça horrible.

Choixde mort -13 –

Avoir choisi sa mort.

Choixde mort -14 –

Ne pas l’avoir choisie.

Choixde mort -15 –

(Noter ici votre choix de mort, nousl’envoyer si le choix de mort est nouveau : NDEx@laposte.net)

(Bruno Lemoine, aidé, ici et là, par Franck Fontaine)

Première intervention - Variation 2

2011-12-22T09:37:00.000-08:00

After hours, Martin Scorcese

/Reprenonsnotre histoire au début, voulez-vous ?

− Clampage du cordon

//Reprenonsnotre histoire au début, voulez-vous ?

Nous sommes à ce moment du cut ou cusp, là, là, là, là,là,

une infirmière, le ciseau de laParque.

nous n’avons jamais quittéle ciseau le premier le ciseau nousn’avons jamais quitté le

ciseau n’avons jamais quitté le premier jamais nous n’avons jamais leciseau quitté le

avons le ciseau quitté jamais nous premier le ciseau jamaisavons-nous jamais avons le

nous n’avons jamais quitté le

CRI PRIMAL

Ciseau droit coupant sécant,déchirure et cri, le vertige prend, la corde pend, l’ombilic, l’il ou l’île, formeou chréode, anomalie, figure, visage ou dieu, anomalie face à l’Ouvert.

L’ombilic

ment

L’ombilic

pend

La mère et l’enfant qui la couve,

l’il ou l’image du dieu, au fondde la coupe,

s’abîme.

Vertige prend alors l’il,

l’instant où l’Ouvert passe,

dilate et brûle la formehumaine,

puis la mère…

sort de l’il…

sortl’enfant…

chante la mère.

L’histoire est connueet rabâchéedepuislanuit des temps, mais certainss’en sortent, courent plus vite.

Le schéma de la fronce, mis sur ce blog à la date du 26 juillet 2011,devrait être repris et corrigé, ici.

Il faudrait même enlever le texte du 26 juillet 2011 et tout recommencer, ici.

En réalité, le . catastrophe de la fronceindique

le passage d’un plan à un autre,après la coupure du cordon ombilicale par l’infirmière.

Comme nous l’avons vu, l’enfantet la mère ne forment plus, après la "mise au monde", une entité à part entière,mais deux individualités, deux formes distinctes l’une de l’autre.

CEPENDANT,

pour que le schéma dynamique dela fronce soit dessiné dans sa totalité,

il faut que la mère et l’enfantreviennent à leur plan initial et fusionnel :

le nourrisson grandissant,devenant adulte, est, en l’occurrence, condamné à chanter et à aimer sa mère etsa mère est condamnée à chanter et à aimer son enfant.

Dès lors,

L’enfant,s’il est un homme, s’abîmera, par la suite, dans les bras d’une femme.

L’enfant, s’il estune femme, s’abîmera, par la suite, dans les bras d’un homme.

Faire ici un schéma dynamique pour [Mère sort de l’il…sort l’enfant… chante la mère]

Nous pouvons modéliser l’image, en faire pour vous unevidéo ou un film sur

blender.org

1 – Hommes’abîmant dans les bras d’une femme après sa sortie de la matrice.

2 – Femme s’abîmantdans les bras d’un homme après sa sortie de la matrice.

Dans, les deux cas, un nourrisson sortant des ventres defemmes, au début.

Toujoursun nourrisson, au début, sortant des ventres de femmes.

Uneligne passe, maintenant, les hommes poussent dessus, ordonnés, sur un axe.

Avecle DCP vient l’assurance de copies identiques d’une projection à l’autre.

Unhomme marche, s’arrête à une femme qu’il pénètre, puis la femme met au monde unenfant qui grandit et devient lui-même homme ou femme.

Lemême module répété chaque fois, après cela, formant cycle, sur un planlisse : l’homme marche, s’arrête à une femme qu’il pénètre, etc. - l’hommemarche, s’arrête à une femme qu’il pénètre, etc. - l’homme marche, s’arrête àune femme qu’il pénètre, etc. - l’homme marche, s’arrête à une femme qu’ilpénètre, etc…

Lemême module, toujours, jusqu’à l’extinction de l’espèce, à quelques encabluresde nous.

Et, derrièreun tel panoramique essayant d’épuiser les motifs que se donne l’espèce humaineà vouloir se dire, cette idée que, avec la mise au monde, il y a un saut d’unplan à un autre, que, chaque fois, la mère et l’enfant sont un seul et mêmeêtre appelé Androgyne, Corps glorieux, Sphère ou Cellule.

Or, l’enfant et sa mère commettent une faute au début, une faute dont on ignoretout, semble-t-il, au début, et qui les feramourir à eux-mêmes, jusqu’à ce que, par le chant et l’amour, ils se retrouvent.

Toujours,ce saut, sur la fronce, d’un plan à un autre, puis retour à la case départ, augiron, par le chant et l’amour. Toujours ce retour au chant orphique, à Orphée,se répétant comme un larsen en musique, un larsen ou un arc électrique.

Mais,

nous pouvons, si on le souhaite, changer le lieu même que les hommes ont de sedire, nous pouvons changer du tout au tout leur façon de se représenter la vie, en passant de la catastrophe de la fronce à celles du pli, ou de celle du papillonà la queue d’aronde et, enfin, à l’ombilic.

− O mathématiques sévères, chantaiten son temps Maldoror, je ne vous ai pas oubliées, depuis que vos vivantesleçons, plus douces que le miel, filtrèrent dans mon cœur, comme une onderafraîchissante.

− O mathématiques sévères. O l’ombilic !

Nouspouvons donc utiliser, à ce propos, les sept catastrophes élémentaires dumathématicien René Thom et montrer ce qu’ont de relatif nos discours surl’homme et l’impossibilité de les fixer dans une forme initiale ou unarchétype.

Ainsi,si nous choisissons de représenter la mise au monde par la catastrophe del’ombilic, le ventre rond et enceint de la mère devient un lieu de densitéaccrue qui plonge le fœtus dans des volumes de tissus conjonctifs de plus enplus épais, au fur et à mesure de son développement. Il faudra donc que lefœtus, à neuf mois, perce le placenta qui lui tenait lieu de protection, avantque celui-ci ne l’étouffe.

Avecla catastrophe de l’ombilic, il n’y a plus de retour à un état initial, commepour la catastrophe de la fronce, mais, au contraire, une fuite en avant, l’échappéebelle du nourrisson qui, tête baissée, se retrouve effilé sous le bassin et lescuisses de sa mère, projeté hors d’elle, évacué, vidé du bain primordial, lancéhors du giron, du foyer, des pénates, des cuisses et des jupes des femmes, lancé etfuyant hors du monde − fuyant hors du monde, − lancé hors du monde, − àjamais !

Avecla catastrophe de l’ombilic, le roman de formation change donc, ici même :

Lavie du nourrisson ne tourne plus autour d’un même motif, comme pour lacatastrophe de la fronce, mais son métabolisme bondit pour s’affranchir de lamenace d’un affaissement des parties intimes de sa mère. Comme un savon, il jaillithors de la main des dieux, expulsé, honteux et la queue entre les jambes, maisvivant, tel le vaisseau d’Ulysse quittant l’île des Lestrygons et jaillissant horsde la baie où des géants tuaient ses hommes. Ulysse, paniqué,coupe alors les amarres qui le retenaient à la terre et il s’enfuit sur la mer,loin de l’île, en laissant lâchement ses hommes se faire égorger par lesLestrygons ! − Lamême forme ombilicale se retrouve aussi dans Lanuit des morts-vivants ou à la fin de Braindead,comme dans nombre de films d’horreur.

LesLestrygons, les zombies, les ventres des mères : la même forme.

Lamère n’est plus une partie de la chair de son enfant, elle n’est plus le corpsperdu que l’on quête, sa vie durant, mais une menace de mort, la prison quis’écroule sous le damné, lors d’un tremblement de terre, et dont il tente des’échapper, ou, pour le marin, la crête des vagues engouffrant les navires, lorsd'une tempête.

De façon analogue, le ventre enceint de la mère mime l’histoire d’Ulysse sauvant ses compagnonsdes envoûtements de la magicienne Circé sur l’île d’Ééa, mais aussi lecomportement amoureux des femmes, dans les romans de Kafka, et qui font payer à K l’amour qu’elles lui donnent au prix fort.

LesLestrygons, les zombies, les ventres des mères, la magicienne Circé, les femmesdans les romans de Kafka : la même forme ombilicale, toujours.

Leventre enceint mime, enfin, l’histoire de Paul Hackett, ce jeune informaticiennew yorkais habitant l’Upper west side, dans le film After hours de Martin Scorcese.

PaulHackett, invité par Rosanna Arquette à venir chez elle dans un loft de Soho, panique,lorsqu’il se retrouve au lit avec elle, et il fuit Arquette − Hackett fuit donc Arquette pour passer de femme en femme et d’appartementen appartement, à Soho, le quartier arty de N.Y.

LesLestrygons, les zombies, les ventres des mères, la magicienne Circé, les femmesdans les romans de Kafka ou Rosanna Arquette pour Hackett : la mêmeforme, toujours la même forme.

Hackett,chez Arquette, prend peur à cause d’un détail réfracté sur l’ensemble du filmde Scorcese, After hours, un détail, unehantise qui prendra le pas sur sa vie, sa soirée durant à Soho : legraffiti d’un sexe d’homme mordu par les dents d’un requin, graffiti queHackett n’a qu’entr’apperçu dans des toilettes publiques : un sexe d’hommequi n’en finira pas, pour lui, d’être mordu jusqu’à la fin de sa soirée. Unsexe d’homme sous les dents d'un requin.

Legraffiti d’un sexe d’homme mordu par un requin devient Paul Hackett et il chercheà se justifier chaque fois, chez l’une ou chez l’autre des femmes rencontréesdans le quartier de Soho, il leur demande chaque fois de pouvoir rentrer chezlui, mais elles ne le comprennent pas ; il cherche donc à les fuir toutes jusqu’à ce qu’il se retrouve, au terme de sa soirée, enfermé littéralement, parl’une d’entre elles, dans une statue faite en papier mâché, une statue bientôt volée,comme une œuvre d’art, par des cambrioleurs, et déposée par eux dans unecamionnette qui roulera à tombeau ouvert jusqu’à l’Upper street, le quartierdes affaires de New York.

RosannaArquette est le graffiti d’un sexe d’homme mordu par un requin.

Dansun virage, les portes de la camionnette s’ouvrent et la statue de Hacketttombera sur le carreau. Elle se brise à huit heures du matin sur le trottoir, à l’ouverturedes portes du bureau où le geek Hackett travaille chaque jour.

Lastatue de Hackett se brise chaque jour à huit heures du matin.

Lastatue de Hackett ou K ou Arquette.

RosannaArquette est le graffiti d’un sexe d’homme mordu par un requin.

Chaquejour, à huit heures du matin, la statue de Hackett ou K fuit Arquette àl’ouverture des portes du bureau.

Hackett, ou K, ou Arquette, ou vous-même.

Chaque jour, à huit heures dumatin.

Chaque jour, Rosanna Arquette...

Herméneutique

2011-12-07T13:42:00.000-08:00

Revue Nioques

Dans le dernier numéro de la revue Nioques, au milieu de textes incroyables, Herméneutique, un texte de moi extrait d'un chantier littéraire intitulé pour le moment Bildungsroman et qui me donne bien du fil à retordre... Vous pourrez juger par vous-même...

Toc, toc, toc, il y a quelqu’un ?...

Herméneutique

/Notre entretien a été mené sur un forum d’ « Odinistes ». Il s’agit d’un forum de discussions en ligne traitant des fois païennes nordiques et se référant au culte du dieu Odin. Une majorité des membres du forum, dont les contributeurs les plus prolifiques, se disaient des « païens identitaires ».

L’extrait qui suit est une réponse en « message privé » à une question que nous avions adressée à tous les membres du forum. Nous reproduisons, à la suite, un morceau de cet entretien avec un « païen identitaire » :

« R. a écrit :

Sois le bienvenu ici^^

Qu’est-ce qui t’a amené parmi nous ?

Nous :

J Sacrément vivant ce forum !

À vrai dire, pour un travail de sociologie que je suis en train de mener. J’ai parcouru de nombreux forums, dont certains avaient des liens vers celui-ci. Ce qui m’intéresse, ce sont les questions d’identité et d’appartenance, et leur émergence sur Internet… »

Nous allons maintenant chercher à interpréter ce message, afin de mettre en évidence l’identité de notre interlocuteur.

Analyse rapide du message sur Internet :

Soit l’énoncé -1- :

« Sois le bienvenu ici^^ »

L’interaction s’ouvre avec un souhait sous la forme de l’impératif. L’utilisation de l’impératif met le locuteur en position de celui qui a un pouvoir. En l’occurrence, celui de permettre à son auditeur d’être reçu. L’auditeur tient donc le rôle de hôte invité, et le locuteur signifie ainsi son hospitalité. « Ici » précise une localité pour le pouvoir du locuteur, et implique que l’hospitalité et son pouvoir ne valent pas forcément partout, qu’ils ont potentiellement des smiley limites. Le sourire sous forme de « ^^ » renforce la démonstration de l’hospitalité par un signe amiable.

« Sois le bienvenu ici^^

Qu’est-ce qui t’a amené parmi nous ? »

L’auditeur a été amené ici par quelque chose, il ne va pas de soi qu’il s’y trouve. Quelle est la chose qui a amené le chercheur ? Cela pourrait être une raison, ayant motivé la venue, ou un moyen qui a servi en quelque sorte de véhicule pour arriver là. Avec la distinction entre toi et nous, la distribution des rôles d’hôtes est répétée et renforcée, et le nous est donc un ensemble dont il ne va pas de soi qu’on y soit amené.

« J Sacrément vivant ce forum ! »

Ici commence la réponse de l’enquêteur au salut de son interlocuteur. La réplique débute par un sourire symbolisé, suivi par une remarque familière soulignant une caractéristique attribuée à ce forum,

« J Sacrément vivant ce forum ! »

signifie que nous sommes très contents d’être ici au milieu de toute cette soupe et qu’il nous faudra sacrément du courage pour l’analyser comme il se doit. Le fait que cette observation (annoncée plus tôt avec la déclaration de vouloir s’enquérir à propos du groupe) soit positive, prend sens en tant que réponse rassurante à la question posée par R./

Comme producteur de « propagande » − cet ensemble de textes, de sons et d’images qui participe à maintenir en l’état l’ordre social −, le métier d’éditeur tient une position paradoxale par bien des aspects. D’un côté, sa marque (le nom de la maison d’édition) est bien visible sur le produit « livre » ; de l’autre, tout un chacun est en droit de se demander ce qu’il fait.

L’éditeur

… Toc, toc, toc, il y a quelqu’un ?

_____________________] | [_____________________

(Seuil)

↓

Moi :

« J Sacrément vivante, cette maison ! Vous êtes éditeur ? »

− Hors contexte, la phrase peut se lire : Je suis ravi et content, et content et heureux, d’être ici parmi vous, mais l’ironie transparaît : mélange doux-amer.

− Hors contexte, la phrase peut se lire : j’ai bien lu le catalogue de votre maison d’édition et je connais, j’aime, j’aime et je connais la plupart de vos auteurs et je souhaiterais les rencontrer : j’aime, je vous aime !…

/Fictions, cheveux & peaux mortes déposés dans des feuillets, marques d’onychophagie, le rire fuse !

_____________________] | [___________________

(Seuil)

↓

/− Essayons :

Je suis tout à fait en phase avec la ligne de la maison, le concept. Je suis la ligne, j’arpente, oui, j’arpente et, en arpentant, je sais tout ce qu’il faut savoir. Je frappe donc à votre porte en homme averti.

/JE SAIS

/Ongles, cheveux & peaux mortes : indices

à prélever sur un tapis blanc pour maudire.

/− Eh ! comment ce nom vous appartient-il ?

– Parce que j’en suis l’auteur ; mais cela n’empêche pas que je ne sois aussi Casanova.

– Comment peut-on être l’auteur d’un nom ?

– L’alphabet est la propriété de tout le monde ; c’est incontestable. J’ai pris huit lettres et je les ai combinées de façon à produire le mot Seingalt. Ce mot ainsi formé m’a plu et je l’ai adopté pour mon appellatif, avec la ferme persuasion que, personne ne l’ayant porté avant moi, personne n’a le droit de me le contester, et bien moins encore de le porter sans mon consentement.

Le Chevalier de Seingalt/

CASANOVA = LE CHEVALIER DE SEINGALT

/Un sorcier prélève fictions et peaux mortes sur un feuillet blanc appartenant à un maître de maison pour le maudire.

_________________] | [__________________________

(Seuil)

↓

/Je suis initié, je sais, je suis en phase. Et, puisque je sais, puisque je suis en phase avec la ligne de la maison d’édition, je peux donc parler sans crainte ici même :

… Ici

…Là

… & là.

/Bruno Lemoine aime cette phrase de l’éditeur Christian Bourgois, à propos de la révélation qu’il a eue en découvrant Genet : « Il avait une écriture. »

/Je suis en phase, je vous aime, j’aime, je suis la ligne.

/En écho, cette phrase de Yasser Arafat, à propos de Genet en Palestine : « Il avait une écriture. »

/J’aime !

/Un sorcier prélève ongles, peaux mortes et cheveux sur un tapis blanc, pour maudire.

/ Bruno Lemoine dit,

Je suis Genet, si tant est qu’il s’agisse de dire un nom pour ne plus croire au destin ni en un destin.

_______________________________________________

/Toc, toc, toc…

/L’acousmate entendant Pythagore derrière un rideau au moment de sa leçon, l’initié voyant Pythagore proférer : blanc de l’œil & blanc de la page.

/− De honte, pouffa Ramón. Ah, Señora Caterina, pourquoi, de honte ? C’est quelque chose que nous devons faire. Il doit y avoir des manifestations. Nous devons en revenir à la vision du cosmos vivant : nous le devons. L’antique Pan est en nous et ne peut être désavoué. De sang-froid et de sang-chaud, nous devons opérer ce changement. L’homme est ainsi fait. J’accepte en mon âme les devoirs de Pan le très ancien et de mon moi le plus neuf. Une fois que l’homme a rallié à lui toute son âme et tiré une conclusion, le temps n’est plus des alternatives. Je dois. Voilà tout. Je suis le Premier Homme de Quetzalcóatl. Je suis le Quetzalcóatl en personne, si vous voulez. Manifestation, et homme. Je m’accepte entier, puis j’accomplis la destinée. Car enfin, que puis-je faire d’autre ?

D.H. Lawrence/

D.H. LAWRENCE = Quetzalcóatl, le serpent à plumes

Autrement dit, la diffusion des « bonnes » idées et des analyses « justes » suffit-elle ? Que valent des idées et des analyses qui ne sont pas mises en pratique par leurs premiers promoteurs ? Réaliser déjà, un peu, les fins qu’on se raconte dans les moyens qu’on se donne…

L’éditeur

Toc, toc, toc, il y a quelqu’un ?

Herméneutique

/ Notre entretien a été mené par mails avec une écrivain, Nathalie Quintane, qui est membre du comité de lecture de Nioques, une revue de poésie contemporaine, pour un texte que nous désirions publier. L’extrait qui suit est un dialogue en « message privé », qui répond à la requête que nous adressions à Quintane d’accueillir notre texte.

« L. a écrit :

Bonjour madame Quintane,

Je ne sais pas si vous êtes toujours au comité de lecture de la revue Nioques.

« Q. a écrit :

eh oui

« L. a écrit :

Je ne sais même pas si vous vous rappelez de moi J

« Q. a écrit :

oh oui

« L. a écrit :

Je vous envoie tout de même ce texte ; vous lui trouverez peut-être un intérêt.

« Q. a écrit :

merci !

je le fais passer à gleize et noura wedell – on doit s’occuper bientôt du prochain n°.

Dans l’un des domaines par excellence du déni d’argent qu’est (au moins dans ce pays) le monde de la culture en général, et de l’édition en particulier, il n’en reste pas moins qu’éditeurs, revuistes et auteurs partagent (au moins implicitement) le projet commun de vendre autant de livres que possible. Ce qui n’est pas suffisant pour être longtemps d’accord.

L’éditeur

/ Analyse rapide du message de Quintane :

Soit l’énoncé -1-

« eh oui »

L’interaction embraye de façon directe et spontanée avec l’interjection « eh », écrite en début de phrase et sans majuscule, ce qui est une façon de rendre l’écrit proche de l’oral. Une telle procédure énonciative, qui est monnaie courante sur Internet, a pour charge d’imiter une situation de communication en face à face. « eh », en tant qu’interjection, dans « eh oui », « eh bien » ou « eh Albert ! », en plus de sa fonction conative, est une façon souple de contextualiser, à peu de frais, un dialogue engagé.

Soit l’énoncé -2-

« oh oui»,

en tant que réponse, répétition et réplique de notre deuxième occurrence envoyée à Quintane, « oh oui », donc, de Quintane, après « eh oui », peut signaler un sous-entendu : l’idée sous-jacente que rien n’est joué d’avance, même si le dialogue est amorcé.

/D. H. Lawrence a écrit dans Le serpent à plumes:

Ramón se leva. Se retournant vers lui, les Hommes de Quetzalcóatl levèrent tous ensemble leur bras droit nu, imitant le geste de la statue. Ramón leva le bras, et sa couverture glissa jusqu’à son épaule, laissant voir son flanc nu et sa ceinture bleue.

− Que tous les hommes saluent Quetzalcóatl ! ordonna une voix claire !/

D.H. LAWRENCE = QUETZALCÓATL, LE SERPENT À PLUMES

CASANOVA = LE CHEVALIER DE SEINGALT

/Le sorcier pour l’incrédule, l’ouanga vaudou pour le touriste aux Antilles, le poème dont l’invocation est perdue.

/Bruno Lemoine dit,

Faute des structures sociales nécessaires, je suis comme Casanova ou D.H. Lawrence. Je suis quiconque écrit et se fait un roman de la vie plutôt que de pouvoir faire de sa vie un roman. J’en suis réduit à imaginer et à raconter, dans des histoires, des vies de personnages plutôt qu’à simplement les vivre. Je suis obligé, à cause de nos principes et de nos mœurs, à me servir de l’écriture comme d’un exutoire, plutôt que d’être concrètement l’Homo ludens : l’homme qui joue. Contraint, en somme, à être dissocié et souffrant, au fil des pages écrites, de cette dissociation des vies en moi, qui ne peuvent être réalisées concrètement, sous peine d’être enfermé.

Je suis le chevalier de Seingalt, je suis le Quetzalcóatl Vivant, firent, solennelles et impassibles, les voix de Casanova et de D. H. Lawrence, hors chôra, c’est-à-dire hors d’une communauté humaine pour les entendre. Je suis Jean-Jacques, dit Rousseau, je suis Champavert, dit Petrus Borel, je suis dieu, dit Nijinski, je suis George Brecht, dit George Ellis MacDiarmid, je suis Anarchasis Cloots, dit Beuys, je suis Orphan, dit Yves Adrien, je suis Amundsen, dit Céline Faure, etc.

/David Gerber, un sociologue suisse, a écrit à R., webmaster du site Les fils d’Odin :

… J’ai parcouru de nombreux forums dont certains avaient des liens vers celui-ci. Ce qui m’intéresse, ce sont les questions d’identité et leur émergence sur Internet.

J'aimerais beaucoup parler - par PM, voire msn ou autre - à une personne qui se considérerait Païen Identitaire pour qu'il (elle?) m'explique sa vision et son expérience d'internaute païen... donc si quelqu'un a un peu de temps, lancez-moi un pm, j'en serais très reconnaissant!

R., webmaster du site Les fils d’Odin a répondu à David Gerber :

Salut, je ne sais pas si ça sera utile (pour toi ou pour nous), mais je veux bien essayer de t’éclairer.

Maintenant, je pense que, avec tout le respect que je te dois, que la « science » que tu étudies, est quant même basée sur pas mal de préjugés hérités des sociétés post-modernes aux fondements judéo-chrétiens.

Mais bref, que veux-tu savoir de plus que ce qui est écrit noir sur blanc sur ce forum ?

Nota : J’ai décidé de poster ce message sous mon nom et prénom car je suis fatigué d’usurper le nom d’un dieu, ou d’autre chose. Je suis celui que je suis, et tant que les miens ou moi-même ne m’auront pas rebaptisé, je garderai ce patronyme./

/Ce texte, comme tout texte, hors chôra authentique, pour accueillir nos métamorphoses.

/« L a écrit :

Bon, ben, ça ne marche pas, mon texte pour Nioques, hein? L

« Q. a écrit :

si !!
mais j'ai été absorbée par une phase de boulot juste après

alors si je me souviens bien, on s'est dit que c'était bien que tu aies 3 mois (jusqu'en mai) pour reprendre un peu le texte, et peut-être développer toute l'histoire des odinistes qui nous plaît bien (chacun ses faiblesses)...

à bientôt donc,

n

« L. a écrit :

Le comité de lecture de Nioques veut être odiniste ?

Pour le site Les fils d’Odin, cliquez sur l’url : http://www.lesfilsdodin.com/accueil.htm

Mon étude sociologique sur les païens identitaires provient de cette source et il a été écrit par un sociologue suisse, David Gerber, dans une présentation sommaire d’une science, l’herméneutique objective, que l’on peut trouver sur Internet.

On peut voir, sur le site Les fils d’Odin, une pétition sur l’ajout au programme des collèges de l’étude de la civilisation nordique à signer et faire signer ici : http://www.mesopinions.com/detail-petition.php?ID_PETITION=7d309e632abc46c3ac3363ce2e80e945

Vous voulez que je les contacte ?

Bien à vous, viens à bout.

L. »

« Q. a dit :

surtout pas

à bientôt

n»

Soirée consacrée à Faraj Bayraqdar

2011-11-11T00:58:00.001-08:00

POÉSIE | LECTURE-RENCONTRE-DÉBAT

Vendredi 25 novembre 2011 – 19h30

Poésies extraites de Ni vivant ni mort (traduit de l’arabe par Abdellatif Lâabi),

Je ne l'aime pas en deuil (traduit de l’arabe par Claude Krul) et autres textes.

Lecture par Garance Clavel (en français) et Hala Abdallah (en arabe)

Musique Serge Teyssot-Gay

Lecture suivie d’une discussion-débat en présence de l’auteur,

de Halla Abdallah, réalisatrice syrienne, Aïcha Arnaout, poète syrienne,

Bruno Lemoine, auteur, et Saïd Nourine, auteur.

« Nous n'avons pas épuisé les thrènes du siècle

Nous n'avons pas expliqué le sang

débordant de la poésie

les larmes débordant de la prose

Il n'y a pas de fenêtres

d'où nous puissions voir autrui

cet autrui que nous sommes

Un mort peut-il résumer un vivant ? »

Faraj Bayrakdar.

Ainsi parle Faraj Bayrakdar du fin fond de sa prison syrienne. Faraj Bayrakdar naît à Homs, en Syrie, en 1951. Il écrit des poèmes, fonde une revue, publie. En 1987, il est accusé par le gouvernement d'Hafez el Hassad d’appartenir au parti communiste clandestin. Il est emprisonné, subit des interrogatoires et la torture (chaise allemande) pendant sept ans. En 1993, il est condamné à quinze ans d'emprisonnement (ou il luttera pour ne « pas devenir néant »). A la fin des années 1990, le CIRC (Comité International Contre la Répression) demande sa libération à l’ambassade de Syrie à Paris. C’est cette même ambassade qui déclarera : « Faraj Bayrakdar n'existe pas ». Une campagne internationale se met en place. Blanchot écrit en 1997: « l'intolérable répression policière voudrait qu’un nom ne soit pas prononcé, que le poète Faraj Bayrakdar, incarcéré pour ses opinions depuis 1987, demeure interdit de parole, pour que nous ne puissions l'entendre ».

Nous voulons l’entendre.

Ses textes de Ni vivant ni mort, écrits en prison pour la plupart et appris par coeur par d'autres prisonniers (faute de papier et de stylo), permettront à Faraj de se faire connaître hors de Syrie. Ils sont tout simplement d’une rareté et d’un humour sidérant.

Aujourd'hui Faraj est libre. Il vit et travaille à Stockholm. Pour cette soirée, nous avons voulu donner la parole à un poète exilé, qui se bat tous les jours et s'insurge contre le gouvernement de Bachar El Hassad sanglant et inhumain. « Je n'ai plus le temps de faire de la poésie », dit Faraj, depuis mars 2011 où des émeutes éclatent dans la ville de Deera et un peu partout. Il reçoit aujourd’hui 100 à 1000 messages par jour, recoupe l'information et alerte son peuple syrien. Les journalistes internationaux étant empêchés de couvrir les évènements, ce sont les syriens eux-mêmes qui filment les manifestations et la répression militaire avec leurs téléphones portables et les relayent sur internet... « Nous n’avons pas encore expliqué le sang », dit-il…

Là ou il sera question de poésie, de politique et de révolution, il sera surtout question de la survie d’un peuple. Pourquoi ce sang ? Pouvons-nous nous poser la question de « pourquoi ce sang » ? Pourquoi la prison comme mode éducatif ? Mais surtout quel est le rôle de la parole dans une situation d’urgence ?

Bruno Lemoine, Garance Clavel.

Entrée Libre

Contact presse : Sandra Diasio - communication@sildav.org - 01 40 24 00 55

Centre culturel européen

Librairie / Galerie / Studio – Bibliothèque Christiane Montécot

EURODRAM-Réseau européen de traduction théâtrale – Editions l'Espace d'un instant – Théâtre national de Syldavie

3, passage Hennel (accès par le 105, avenue Daumesnil) - 75012 Paris – M° Gare de Lyon, Reuilly-Diderot

http://www.sildav.org

Solène

2011-10-21T09:47:00.000-07:00

…/…

Année 18 856, le 21 mars.

Commentaire audio au sujet de la biopuce I. 2858al.[1] de l’ancêtre Solène, une jeune fille ayant vécu au cinquantième siècle (datation à préciser ultérieurement), par l’archéologue en chef J.-C. Fox.

« Solène est un récit éponyme, celui d’une enfant entre deux âges, de cet entre-deux qui n’est plus vraiment l’enfance et pas encore l’adolescence – un âge hybride, en quelque sorte : l’âge de rêver, de jouer, mais aussi d’en prendre conscience et de soupçonner que rêves et jeux d’enfants ont leur limite.

La biopuce de Solène a été retrouvée par l’une de nos équipes d’archéologues, il y a deux jours, après des fouilles dans une carrière, sur une colline qui domine les ruines de l’ancienne cité de Lyon, et ce que mon lecteur audio me fait maintenant entendre de la voix et des pensées de la jeune fille m’enchante au plus haut point. J’ai même le projet de chercher un producteur de biopuces historiques pour diffuser à grande échelle la voix de Solène plutôt que de seulement l’archiver sur mon ordinateur.

J’aurai, certes, des difficultés à trouver un producteur de biopuces pour la jeune fille, car son parcours de vie est des plus tragiques, mais le petit air, la comptine que sa biopuce émet est si simple et si beau, écoutez donc : « Lam, lim, lumi », écoutez cette voix d’enfant sortant de mon lecteur : « Lam, lim, lumi ». Qu’est-ce qui me frappe dans l’air que chante maintenant Solène ? Pourquoi est-ce que je m’arrête à sa biopuce, alors que j’en ai une cinquantaine à écouter et à archiver tous les jours ? Qu’est-ce qui peut bien me retenir chez cette enfant ?

« Lam, lim, lumi ». Ces trois notes fredonnées scandent son récit et avancent avec elle vers une mort inéluctable. J’ignore encore quel producteur acceptera de commercialiser le chant trouvé de ma petite ancêtre. S’il y a aujourd’hui un public friand de ce type de témoignages, celui-ci n’aime pas trop les sujets douloureux, et le thème de l’enfance aux prises à la mort physique est malheureusement tabou, de nos jours.

« Lam, lim, lumi », « Lam, lim, lumi » La voix de Solène avance vers la mort en chantant, quelques jours avant que le courant électrique ne s’arrête et ne rompe la bulle magnétique qui la protège, elle et sa famille : « Si l’électricité s’arrête, nous avertit Solène au début de son récit, plus de bulle magnétique autour des habitations, plus de protection ; c’est alors que les bêtes affamées afflueront, ainsi que les Ravagés ou les Blafards. »

Sa mort est donc inéluctable, et je l’attends, depuis deux jours, fasciné chaque fois. - Je sais bien aussi qu’il ne faut pas décrire la fin d’un récit, quand il s’agit de vous donner envie de l’écouter, mais, ici, le témoignage de Solène est authentique, ce n’est pas une histoire. Solène est un journal audio dans lesquels les pensées d’une enfant se mêlent aux bruits et aux voix extérieures jusqu’à sa mort annoncée ; ce n’est pas un roman. Et c’est une agonie authentique que décrit sa biopuce, de celle propagée par la maladie des ombres létales qui a ravagé notre planète deux mille ans durant. C’est une agonie horrible que celle de Solène, parce que la description, qu’elle nous fait des effets des ombres létales sur l'organisme humain, ressemble étrangement à une malédiction biblique. Il y a, chez Solène rongée par le mal noir, quelque chose de l’Host de dieu. Rappelez-vous, les anges exterminateurs que l’on trouve dans cet étrange ouvrage, la bible, et dont on sait maintenant qu’ils étaient une personnification de la peste noire qui a ravagé de nombreuses fois la civilisation méditerranéenne. Une petite fille, dont je n’ai pu encore dater avec précision l’existence, devient, malgré elle, le chantre d’une apocalypse. La fin du monde que fait entendre Solène me fait maintenant penser aux trompettes de Jéricho ou au mythe des paroles gelées de Rabelais, ce curieux écrivain ayant sévi au seizième siècle. Écoutez ici la voix de Solène : « La tempête soulève des tourbillons de paroles déchiquetées, les jette contre les murs, les rattrape et les jette à nouveau. Toutes ces phrases éperdues traînent derrière elles des plaques d’ombres qui cherchent à se fixer çà et là. Je ferme les yeux pour ne pas les voir ramper sur le plancher.»

Entendez-vous ici la voix de Solène, derrière la tempête qui s’est engouffrée dans sa maison, à la fin de son récit ? N’est-ce pas la destruction de Jéricho, le septième jour, après qu’ont retenti les trompettes de Josué, juste avant que dieu ne fasse intervenir ses anges exterminateurs ? N’est-ce pas aussi le mythe des paroles gelées de Rabelais, de ces paroles gelées dont Gargantua imaginait, dans le Quart-Livre, qu’elles tombaient du ciel sur la tête des hommes ? Si nous avions pu entendre l’agonie de la femme de Loth, lors de sa fuite de Sodome, s’il y avait eu des biopuces à l’époque d’Abraham, nous aurions pu aussi l’entendre se changer en statue.

Ecoutez Solène, ici : « Je regarde ma main gauche : l’index, le majeur et l’annulaire sont tombés, ma paume est gris plomb. La première phalange du pouce est en train de s’effriter ; l’ongle se détache, la peau se fendille ; au bord des fentes je vois des perles de sang qui n’ont pas le temps de couler car elles deviennent aussitôt grises et tombent en poussière. »

Les ombres létales, qui s’attaquent maintenant au corps de Solène, sont une forme de peste noire, de celle décrite Boccace dans son Décaméron, mais en pire. L’homme, qui est atteint par ce mal, se trouve très rapidement réduit en poussière, mais il n’en souffre pas. Par contre, il demeure conscient jusqu’au bout de sa déchéance physique, il observe, impuissant, son corps devenir pulvérulent, en quelques heures. Cela fait seulement mille ans que nous savons guérir cette maladie. Quel public voudrait écouter la grâce mourir d’une si infamante façon? Quel public voudrait entendre l’innocence réduite en poussière ?

Je sais bien ce que me diront les producteurs après avoir écouté la biopuce. Ils me répondront, un peu gênés, que la narration de Solène est très belle, mais qu’aucun musicien n’acceptera actuellement d’accompagner son agonie, et ils me conseilleront d’aller voir un éditeur de livres. Pour eux, il est préférable que son témoignage puisse être lu plutôt qu’entendu, il vaut donc mieux faire taire Solène.

Solène, voyez-vous, nous parle de son passé, elle nous prend à partie, nous, elle cherche à comprendre qui seront les destinataires des pensées que la biopuce greffée à son front enregistre d’elle. Et, comme elle cherche à nous saisir, nous, comme elle nous invoque et nous prie de l’aider de son lointain passé, sa voix et ses propos nous touchent dans notre intimité. Mes pensées, nous dit-elle, « attendent une oreille attentive pour se poser, et voilà… N’est-ce pas ce qui vient d’arriver ? »

Et, plus loin encore, écoutez Solène qui appelle : « Accordons nos antennes de fourmis et traversons ensemble les galeries du temps. » Ceci est dit après que la petite fille a observé le ballet des fourmis dans son jardin.

Or, tout au long de son récit, Solène invoque notre aide, dans la nuit des temps, telle une enfant parlant à des compagnons imaginaires, parce qu’elle se retrouve, avec sa famille, à devoir survivre, et que sa survie même est menacée à très court terme. Elle se replie donc sur cette biopuce que les hommes avaient de greffé à leur front, il y a cinq mille ans, et qui nous permet encore aujourd’hui de mieux connaître leur culture et leur mentalité. Elle recourt à cette biopuce afin qu’on vienne la sauver, elle et sa famille, et, dans le même temps, elle sait que cela ne sert à rien, parce que nous ne sommes pas encore nés ; elle sait donc que nous serons fatalement les témoins de sa mort. Alors, elle joue avec les mots, avec elle et avec nous-même, en poète et en musicienne ; elle joue, comme Blanchot, cet écrivain français du vingtième siècle, s’amusait à la description du dernier homme.

Je sais que je ne trouverai qu’un éditeur de livres pour un tel chant et c’est réellement dommage. Mais personne ne voudra entendre la terrible humanité de Solène ; le public préférera toujours mieux lire son récit plutôt que de l’écouter ; le public préférera toujours le roman à la vie.

− Curieuse époque que la nôtre ! et qui ressemble en certains points à celle du vingt-et-unième siècle que j’avais étudié durant mes années de fac. À cette époque, il était aussi scandaleux de montrer un film présentant, comme Solène, une jeune enfant aux prises à la mort physique de son père. J’ai ainsi vu, il y a peu, un très beau film de Terry Gilliam, un cinéaste anglais de la fin du vingtième siècle. Le film s’intitule Tideland et il raconte l’histoire d’une petite fille vivant dans une maison isolée à la campagne et dont le père est mort d’une overdose. La petite fille, encore trop jeune pour avoir une idée de ce qu’est la mort, vit donc avec le cadavre de son père, qui devient peu à peu une poupée pour elle. Eh bien, croyez-le, ce film a terrifié ma femme et mes enfants, alors qu’ils ont l’habitude que je leur montre des vieux films d’horreur de nos ancêtres et qu’ils en ont même pris goût.

Pourquoi donc un film comme Tideland peut-il nous scandaliser aujourd’hui, comme il a scandalisé la critique du vingtième siècle à sa sortie en salle, alors que la lecture de son scénario ne nous heurterait pas ? Pourquoi la biopuce de Solène peut-elle nous effarer, alors que, depuis trois mille ans, nous nous sommes débarrassés de notre corps physique et que nous ne savons plus ce qu’est la douleur ni la mort ? Pourquoi la question du deuil chez nos ancêtres nous embarrasse-t-elle encore, alors que nous ne mourons plus aujourd'hui et que nous ignorons tout de ce qu'est la mort ? Qu’est-ce qui nous fait encore peur ?

Ces questions, je me les pose depuis mes premières années d’archivage de biopuces, et je ne leur ai toujours pas trouvé de réponses. Mais, vous, vous qui m’écoutez maintenant, si vous avez une idée, dites-moi pourquoi nous avons aujourd’hui peur du deuil de nos ancêtres, dites-moi pourquoi nous ne voulons pas entendre Solène.»

…/…

Solène est un roman de François Dominique paru aux éditions Verdier durant la rentrée littéraire 2011.

Prix : 14, 50 euros.

[1] Biopuce : boîte noire où sont conservées la voix, les sensations et les pensées d’un ancêtre issu d’une civilisation de l’ordre combiné simple, sur le continent eurasien. Les biopuces étaient greffées dans le front des hommes à leur naissance.

Datation d’une biopuce l. 2858 al. : de 5000 à 5150 après J.C.

Allongé sur les eaux

2011-10-17T03:08:00.000-07:00

Vishnu Nârâyana

l'une des multiples représentations de Vishnu,

allongé sur les anneaux du serpent Sesha, au réveil,

et flottant sur les eaux de l'Océan causal.

Sur son nombril apparaît Brahmâ assis sur un lotus

et se préparant à recréer le monde.

« Je joue une note par jour. »

La Monte Young

Allongé sur les eaux, comme Vénus sur son coquillage, Vishnu se réveille et porte les yeux à son nombril. Il ne se lève pas, le dieu est essentiellement paresseux. Il dormait sur les flots et se réveille là, en un souffle et sans un mot, son nombril, rose aux vents, sur lequel émerge un lotus à l’orée des mondes − Sans doute, un réseau de bébés univers reliés entre eux par des trous de ver, si l’on suit les travaux des cosmologistes actuels sur le sujet.

Le souffle de Vishnu est calme et harmonieux, il respire en rythme par le nez, l’anus contracté et l’œil rivé sur son lotus.

− La larve originelle,

le pou divin du comte de Lautréamont,

un virus à l’origine de la vie,

tels m’apparaît Vishnu au creux de la vague.

L’image me fait maintenant penser à un fœtus dans un bocal sur les rayonnages d’une fac. de médecine.

− C’est le fond du fond, voyez-vous ? La singularité initiale et hors du temps ;

le Sul & le Phur de Jacob Boehm,

mais un Sul & un Phur au pas cadencé et qui imprime sa marque au monde ;

l’Inspir & l’Expir d’Allah.

(Le nom d’Allah ou de Vishnu en Trade Marked, maintenant, aux quatre points de l’univers ; leur bâillement au réveil fait craquer les murs de la Maison initiale !)

L’instant où toute la masse de l’univers a été comprimée en un état de densité infinie.

On estime désormais la singularité initiale, à l’origine du Bing Bang, à quinze milliards d’année de nous.

Nul ne peut décrire la singularité initiale, aucune science ne peut en découler,

seuls un dieu, un enfant, un poète ou un fou peuvent en découdre avec elle.

Ils exhibent, pour ce faire, leur nombril en public, comme paupières battant en plein vent, dessillement des yeux chassieux au réveil.

Seuls un dieu, un enfant, un poète ou un fou exhibent sans honte l’ombre d’un ombilic à la face du monde !

Ainsi, le poète Jacques Rigaut avertit dès son premier texte : « Mon ventre est intact. Je n’ai pas de nombril, pas plus qu’Adam. Sans origine. »

Et Ghérasim Luca dans Quelques machines agricoles, en 1942 : « Ce personnage sorti du ventre maternel non pas avec la vague tendance d’y retourner, mais avec une réalité utérine si forte qu’on se tromperait moins en pensant qu’il ne l’a jamais quitté, seul l’œil de cyclope aveugle du rationalisme contemporain se permet encore de le confondre avec les gens des bureaux et des champs. »

Il est bien évident que nos mères ne nous ont jamais vraiment mis au monde.

Présence, absence du nombril rose de Rigaut et de Luca ;

lotus, dans les deux cas ;

le jeu à la vie à la mort pour sortir des eaux du Léthé.

Lotus roses de Jacques Rigaut et de Ghérasim Luca.

− « Je vais bientôt mourir d’un cancer. », annonce, dans les années 80, le comique américain Andy Kaufman aux médias, une fois, « Je vais bientôt mourir d’un cancer. », annonce, dans les années 80, le comique américain Andy Kaufman aux médias, deux fois, « Je vais bientôt mourir d’un cancer. », annonce, dans les années 80, le comique américain Andy Kaufman aux médias, trois fois, « Je vais bientôt mourir d’un cancer. », annonce, dans les années 80, le comique américain Andy Kaufman aux médias, quatre fois.

Le jeu canulars à la vie à la mort pour sortir des eaux du Léthé.

Un lotus émerge aussi sur le nombril du comique américain Andy Kaufman.

− Un lotus émerge :

battement des yeux, les paupières closes, puis dessillées ;

le lotus se devine en un flash, mais nul ne peut le toucher ;

l’immédiateté, l’hui, la présence au grand jour, la singularité initiale, le passage d’un ange ne peuvent être compris, le souffle est coupé dans les gorges, jusqu’à

–

donc, se jeter la tête la première dans un puits ou tomber par mégarde dans un volcan, recommencer plusieurs fois l’opération ou ne rien faire du tout, affirmer le pire à ce propos, dire que l’on se donne la mort pour rire, jusqu’à –

Apparition d’un lotus sur le nombril d’un dieu, pour rire

– apparition d’un lotus.

« J’ai enfin trouvé l’épitaphe que j’écrirai sur ma stèle ! », me dit au téléphone un ami, l’artiste contemporain Eric Madeleine, « Sur ma stèle, je veux qu’on écrive : « Merci d’être venus aussi nombreux à mon enterrement. ». »

Battement des yeux, les paupières closes puis dessillées : un enterrement vrai, pour rire !

Autre exemple :

Mort parce que bête, le plus beau titre n’ayant jamais été écrit de main d’homme.

« J’ai publié Mort parce que bête qui compilait les derniers aphorismes de Nietzsche, dont la phrase : « Je veux mon chocolat Van Hooten ! », m’avoue l’écrivain et éditeur John Gelder chez lui à Paris, « mais certains aphorismes étaient de moi. Je suis assez fier que ce vrai-faux Nietzsche passe maintenant pour un vrai dans les bibliographies des universitaires du monde entier. »

– Mort parce que bête ! Aussi con, bête, pathétique et idiot que Vishnu sur sa vague en train de contempler son nombril !

Autre exemple :

Je me suis marié, il y a de cela, six ans. Sur le carton d’invitation du mariage, j’avais dessiné deux jeunes mariés qui formaient des glaçons dans un verre, et j’ai divorcé, dès que la glace s’est brisée, deux ans plus tard.

« Merci d’être venus aussi nombreux à mon mariage ! », écrirai-je demain, sur le carton du prochain tir, « Merci ! »

– « Merci ! » –

Rare est le jeu de la vie, de l’amour et de la mort que l’on se donne pour rire ; ce jeu-là est un lotus singulier, une idiotie absolue, quelque chose qu’il ne faudrait voir qu’une fois tous les mille ans derrière le champ de rayonnement cosmique ; et le jeu fait terriblement souffrir. Mais la vie, telle que la société nous l’impose, est si lamentable, son conformisme si pitoyable que certains sont prêts à payer le prix fort. Ils sont même probablement de plus en plus nombreux, aujourd’hui, à regarder un lotus pousser au milieu de leur nombril ; que voulez-vous ?

− « - Une singularité survient quand la trajectoire à travers l’espace et le temps de tout rayon lumineux s’interrompt et ne peut continuer plus loin.

- Le point est donc excisé de l’univers et la trajectoire du rayon lumineux s’interrompt également. »

Point excisé de la course du temps, ligaturé, coupé, nombril ou lotus, présents, absents, lune verticale au sommet du ventre, apparaissant nue, loin des hommes, à l’abri de la chambre close ;

quelque chose qui marche dans l’instant et dont on ne peut parler sous peine d’en rire.

Le jeu de la vie, de l’amour et de la mort dans l’instant, difficile de garder son sérieux en l’évoquant.

Le sacré est l’absolu pathétique, le sacré est le « Bon ! femme qui pète n’est pas morte ! » que lance à Rousseau la comtesse de Vercellis sur son lit de mort.

Seul le monde du travail, le monde profane, le monde rationnel, est sérieux et hygiénique, seul il distingue, fait des projets, suit les programmes, fabrique des lieux, des livres et des hommes pour les lire et y vivre.

Le monde du sacré, quant lui, est l’œil de Vishnu contemplant le lotus sur lequel est posé Brahmâ qui crée et recrée un monde totalement singulier, neuf, donc idiot et pathétique.

Le monde du sacré est le kitsch, grotesque, idiot et pathétique intégral des images hindoues, le nombre incalculable de leurs dieux, la complexité de leurs mythes.

Le monde du sacré est réel, le monde du sacré est absolument idiot.

Vive l'idiotie !

– Régression et dispersion, à l’image des bas-reliefs de dieux hindous pullulant sur les murs des temples, en Inde, tels des poupées sur le sol dans une chambre de petite fille.

La petite fille me montre son nombril, maintenant, pour que je l’admire : « Admire mon soleil », me dit-elle alors dans un sourire, « Admire mon soleil ! »

Et moi, je ferme les yeux et la chambre, avec l’enfant et ses poupées, dedans.

Je laisse la petite fille au milieu de ses poupées, dans la chambre,

je laisse une vieille femme au milieu de ses souvenirs, dans la nuit.

Je ferme les yeux et le drap de la vieille femme sur ses souvenirs.

Deux pièces sont alors disposées sur mes yeux : chambre de petite fille, dans l’une, chambre de vieille femme, dans l’autre ;

Lotus dans les deux cas.

Extrait d'une lettre de John Keats à Richard Woodhouse

2011-10-15T00:42:00.000-07:00

Masque mortuaire de Keats

En ce qui concerne le personnage poétique lui-même (je veux dire de ce genre, si je suis quelque chose, je suis - distinct du personnage wordworthien ou du sublime égotique - qui est per se et existe par lui-même) - il n'est pas lui-même - il n'a pas de moi - il est tout chose et aucune - il n'a pas de personnalité - il aime la lumière et l'ombre - il vit in gusto, dément ou raisonnable, tout en haut ou tout en bas de l'échelle, riche ou pauvre, mesquin ou élevé - il éprouve le même bonheur à concevoir un Iago ou une Imogène. Ce qui choque le philosophe vertueux enchante le poète caméléon. Il ne blesse personne de sa joie en la partie obscure, pas plus que de son goût pour le côté lumineux - car tous deux se résolvent dans la spéculation. Un poète est la moins poétique des choses qui existe, car il n'a pas d'identité - il est continuellement présent pour l'autre - et envahissant un autre corps - le soleil, la lune, la mer, l'Homme et la Femme qui sont eux mêmes des créatures issues de l'impulsion, donc poétiques, et qui portent en eux un attribut invariant - le poète n'en a pas - pas d'identité - il est à coup sûr la moins poétique des créatures de Dieu. Si donc le poète n'a pas de moi et si je suis un poète, où réside l'étonnement si je déclare que je n'écrirai plus jamais ? N'aurais-je donc pas, à l'instant-même, réfléchi sur les personnages de Saturne et de Ops ?

.../...

Quand je suis dans une pièce avec des gens, si jamais je suis libre de spéculer sur des créations de mon propre esprit, alors ce n'est pas mon moi qui retrouve la maison de mon être ; mais l'identité de chacun dans la pièce commence à faire pression sur moi, de sorte que je suis en très peu de temps annihilé - pas seulement parmi les êtres humains - il en serait de même dans une crèche emplie d'enfants. Je ne sais pas si je me fais complètement comprendre.

.../...

Mais même en cet instant je ne suis pas en train de parler de moi-même, mais de quelque être en l'âme duquel je vis.

(Traduction : Céline Faure)

Film à venir

2011-10-12T12:57:00.000-07:00

Roman Opalka

Demain, les hommes chineront aux puces de vieux films de famille. Ils vous regarderont devenir enfants, puis vieillards. Ils vous visionneront le soir, lors de leurs heures d'insomnie ; ils sauront vos amours et les enfants que vous avez eus. Ils n'auront pas peur de voir votre agonie dans votre dernière chambre, les sourires et les pleurs de votre dernière femme. Ils se diront qu'eux-mêmes seront vus comme ils vous voient et que leur mort sera aussi belle que la vôtre.

Les cd-rom, où sont numérisés vos films de vacances et de vos amours, traîneront sur les étals des brocanteurs, les jours de marché, au milieu de collections de cartes postales et de vieilles photographies, noir et blanc ou couleur, du passé. Il n’y aura sur les étiquettes de vos cd-rom qu’une indication de lieu, quelquefois une date, et vos derniers spectateurs ne chercheront pas nécessairement à connaître votre identité ; mais, vous regardant vivre et mourir après votre achat aux puces, ils voudront deviner dans quel grenier le brocanteur vous a trouvé et le temps passé de vous à eux. Ils mesureront ainsi l’écoulement du temps et ils penseront, en vous visionnant, le CD-Rom tant, le film tant, les photos tant.

Ils souhaiteront connaître les trajets possibles de vos cd-roms dans les malles et les greniers des maisons, puis les noms de vos enfants et de vos petits enfants. Ils se serviront alors de logiciels de reconnaissance d’images qui chercheront votre identité, votre récit de vie ou votre arbre généalogique, à partir de vos traces laissées sur Internet et des banques de données privées ou publiques, glanées sur le web. Votre vie, votre intimité, votre destin s’écouleront alors de vous à eux, de vous à eux, au final, telle l’ombre d’une marionnette balinaise sur un mur blanc.

Vie tant, intimité tant, destin tant, vie tant, intimité tant, destin tant, vie tant, intimité tant, destin tant, ombres planant sur les murs blancs des maisons, demain.

Vous serez nus alors, nus sur l’écran des murs des maisons futures, nus comme jamais vous pensiez l’être, car votre intimité sera comptée, critiquée, jaugée, jugée, disséquée par un inconnu qui affirmera, en vous regardant vivre et mourir : « Ce film est beau ou laid, ces personnes ont quelque chose ou elles n’ont rien, cet homme, cette femme et ces enfants ont du charme ou ils sont ennuyeux, ce personnage a l’air heureux ou il est triste. »

Vous ne serez plus une vie, un souvenir, mais un film, un journal filmé et le décompte de vos jours sera apprécié par un lecteur de journaux filmés, de journaux intimes.

Votre trace prise par les caméras de vidéosurveillance dans l’ascenseur, dans la rue, un parking ou dans un magasin, participeront aussi de ce concert. Les commentaires et les billets que vous publiez sur Internet, le caddie de vos courses en ligne formeront la trame-vie que votre dernier spectateur appréciera, comme il appréciera peut-être le journal de Kafka, d'Anne Franck ou les films de Jonas Mekas.

Vie tant, intimité tant, destin tant, lus et visionnés par les hommes, dans vingt ans, dans cinquante ou cent ans, malgré vos dernières volontés et les leurs propres, malgré votre souhait de préserver votre intimité jusqu’au bout et la leur propre. Votre intimité comme une vieille photographie achetée aujourd'hui dans un vide-grenier.

Nos dernières volontés balayées par le temps et pesées sur la balance d’un Anubis de passage qui se sera arrêté devant l'étal d'un brocanteur.

Alors, certaines personnes comprendront qu’ils ne peuvent échapper aux miroirs et ils chercheront à jouer avec leurs reflets, leur vie durant. Certains hommes saisiront que, derrière leur film de famille, ils sont les comédiens d’une pièce qui se jouera demain pour un inconnu et ils voudront lui parler dans la nuit : « Bonjour, diront-ils à leur dernier spectateur. Comment vas-tu ? Qui es-tu ? J’ai cherché à échapper à ton regard, comprends-tu ? J’ai travaillé à retarder le moment où tu me verras dans ce film, comme tu peux te voir toi-même dans la glace, matin et soir. Alors, j’ai enregistré des images pures de moi et de mon entourage, de ces images que mon entourage ou moi-même aperçoivent ou devinent au bord du regard, quand notre esprit ne travaille plus, quand nous nous libérons de lui. J’ai cherché à échapper à ton regard, le plus souvent possible...»

Certains hommes filmeront des images pures d’eux-mêmes pour se dérober au regard de leur dernier spectateur.

Alors, dans la nuit, peut-être, des images pures des temps anciens formeront le goût du spectateur de demain. Dans la nuit, un ou deux hommes diront : Cherche le couple, cherche l’enfant, cherche l’oncle et la tante dans les images pures de nos films. Cherche notre vie passée à nous libérer de ton regard… Cherche maintenant qui nous sommes, diront certains films de famille, cherche, dans la nuit, notre regard, car nous jouons avec toi !

Économie de la poésie contemporaine, Une mise au . sur la sit.

2011-09-30T00:45:00.000-07:00

François Bon, DR

Le titre de cet article fera probablement sourire, et c’est tant mieux. On a trop souvent considéré que la poésie était un geste gratuit, quelque chose qui échappait à la sphère marchande. Les auteurs de poèmes seraient exclusivement autotéliques, ils ne chercheraient de récompense que dans et par l’écriture. Si tel est le cas, il faudrait étudier l’économie de la poésie contemporaine comme l’anthropologue Alain Testart analyse la circulation non marchande, et il s’agirait encore, selon moi, d’économie.

Généralement, en poésie contemporaine, on peut lire des textes, des revues, des livres, des blogs, des essais ou des thèses. Les thèses et les essais sur celle-ci ont un intérêt évident, mais la démarche de leurs auteurs est généralement celle de l’étude poétique. Rimbaud se moquait déjà d’une telle attitude dans Ce qu’on dit au Poète à propos de fleurs. Rien n’est dit du terrain sur lequel les fleurs sont cueillies, et pour cause : si les fleurs rhétoriques sont belles, et elles le sont à mon sens, et même de plus en plus actuellement, leur terrain est résolument pourri, comme on peut s’en douter. Nous allons donc essayer de parler ici, très sommairement, d’économie culturelle de la poésie contemporaine française, sans parler de formes ni de courants poétiques. Une mise au point sur la situation avant et après texte poétique me semble aujourd’hui s’imposer.

Le nombre de poètes contemporains, en France : il y en a de plus en plus. Les petites comme les grandes maisons d’édition publient de plus en plus de jeunes auteur(e)s, à discrétion, naturellement : jusqu’à 1000 livres publiés, pour les plus chanceux. La plupart demeurent pourtant dans les cartons des libraires. La poésie ne se vend pas et il faut généralement être mort et enterré pour avoir une « chance » d’être payé en retour. Sur le site Le paysage de la poésie contemporaine de Sébastien Dubois, qui a écrit une thèse sur le sujet, on peut lire cette conclusion à un article intitulé justement « Économie de la poésie contemporaine »:

« On peut résumer toutes les statistiques présentées en deux points… Le premier, c’est que la production poétique échappe pour partie au marché du livre ; le second, que la poésie affiche un dynamisme certain, la production ne diminuant pas, même si la diffusion fait problème pour nombre d’ouvrages… On aboutit à un paradoxe entre marginalité et vitalité, qu’il faut évidemment explorer. Une hypothèse semble s’imposer : pour toute une part de son activité économique, la poésie contemporaine passe par des circuits relativement indépendants : elle aurait organisé face à un environnement dans son ensemble défavorable des structures économiques originales. »

Il y aurait donc un réseau, mais lequel ? Celui des petites maisons d’édition, des festivals, des galeristes, des revues, des centres culturels qui proposent des lectures ou en éditent, des bibliothèques et des institutions qui offrent des résidences, des bourses ou des ateliers d’écriture.

À propos du rôle de l’écrivain dans la société, Marx écrivait : « L’écrivain doit naturellement gagner de l’argent pour pouvoir vivre et écrire, mais il ne doit en aucun cas vivre et écrire pour gagner de l’argent… L’écrivain ne considère aucunement ses travaux comme un moyen. Ils sont des buts en soi, ils sont si peu un moyen pour lui-même et pour les autres qu’il sacrifie au besoin son existence à leur existence. »

Pour conserver son indépendance, l’écrivain, selon Marx, devait trouver à subsister par d’autres biais que l’écriture. Pourquoi ? Parce que, justement, pour qu’un auteur ait la possibilité de tout dire ou d’en dire trop, il ne lui faut dépendre d’aucun maître, ni d’un journal, ni d’un Etat ni d’un public ou de la société du spectacle.

Il se trouve que, durant la révolution russe, Lounatcharski, alors expert en questions d’éducation et de culture pour le parti bolchevique, avait proposé que les écrivains perçoivent un salaire pour leurs textes. On sait maintenant ce que la rétribution d’un auteur a pu donner sous Staline avec le jdanovisme. L’on sait peut-être moins les difficultés qu’ont eu Victor Serge et Gide à parler en France des procès de Moscou en 1936. Mais, si nous n’en sommes plus là aujourd’hui, semble-t-il, depuis la chute du mur de Berlin, l’auteur doit pourtant conserver, malgré tout, son indépendance pour écrire. Ce qui ne veut absolument pas dire qu’il n’a pas à être rétribué pour ses textes : il y a, en France, un droit d’auteur : tout travail mérite salaire.

Normalement, quand un poète trouve un éditeur, il doit signer un contrat d’édition ; ce qui n’est pas toujours le cas, actuellement. À ce sujet, l’association Cose-Calcre a repris le travail du CALCRE dans le domaine du conseil et de la protection des auteurs[1]. Le droit d’auteur en poésie est de 3 à 5 % des ventes annuelles pour un petit éditeur et de 8 % pour un grand éditeur comme Gallimard, ce qui ne permet pas de vivre, même par expédient, de sa plume. Pourtant, même sur Internet, le droit d’auteur a à être respecté et il peut l’être de différentes façons, grâce aux creative commons qui sont des contrats flexibles de droit d’auteur. En outre, la seule revue, en France, qui rémunère les poètes est la revue Po&sie du poète Michel Deguy, qui existe depuis 1977.

Par contre, la situation est totalement différente aux Etats-Unis, puisque les poètes américains sont, la plupart du temps, rétribués quand on les publie. On pourrait affirmer ici que la situation économique de la poésie aux Etats-Unis est différente de la situation française, puisque le réseau universitaire est plus étendu et plus puissant que le réseau français. Il y a aussi un mécénat aux Etats-Unis pour la poésie, tandis que le mécénat culturel est quasi inexistant en France. Certains poètes américains donnent aussi des cours à l’université dans les creative studies ; ainsi de David Antin et de Raymond Federman qui est mort l’année dernière. La notion de travail est aussi différente aux Etats-Unis : souvent, pour un Américain, tout travail mérite salaire, en France, non… Par contre, malgré des différences notables, la représentation du domaine poétique entre nos deux pays est la même : il s’agit, dans les deux cas, d’un ghetto.

Étudiant l’affaire Lilly, une riche mécène qui a défrayé la chronique en 2002 en faisant un don, oscillant entre 100 et 150 millions de dollars, à la très célèbre revue Poetry, Sébastien Dubois, que j’ai déjà cité, montre, dans un article intitulé « L’affaire Lilly : regards sur la poésie américaine », des similitudes entre le domaine poétique américain et le français, malgré des écarts économiques et culturels certains entre nos deux pays. En témoigne, selon lui, la réaction de la poétesse Alice Fulton devant, disons, le potlatch commis par Lilly, ou Lilith, pour Poetry :

« J’ai eu presque peur quand j’en ai entendu parler, déclare, à ce sujet, miss Fulton. J’en étais venue à penser que la marginalisation laissait la poésie faire ce qu’elle veut, que l’argent prendrait quelque chose qui est bon pour en faire quelque chose de mal. »

En résumé, les réactions des poètes américains sont souvent les mêmes que celle de miss Fulton et correspondent à ceux des journalistes qui ont couvert l’événement Lilly : le potlatch est scandaleux. En écho, j’interpole ici une affirmation pour le moins péremptoire du poète Christian Prigent en conclusion de son essai À quoi bon encore des poètes ?, paru chez P.O.L. en 1996 :

« Dans les obscurités, la difficulté, la cruauté de la poésie (dans ses pointages du Mal et dans sa résistance a priori du Sens) devraient pouvoir s’énoncer allégoriquement quelques motifs du choix démocratique : plutôt le malaise désillusionné de la démocratie que la sanglante illusion des grands projets radieux tels qu’autour de nous ils s’apprêtent, inéluctablement, à se reconstituer. »

Donc, pour Prigent, pas de grande messe de la poésie comme pour Aragon à la fête de l’Huma, ni même de potlatch : la poésie doit se contenter d’être à la marge, bon an mal an, elle doit cultiver son goût du ghetto. Pourtant, comment émanciper les mots, les rendre libres, s’il n’y a que des initiés pour les entendre ? La pratique de la poésie n’est-elle pas devenue aujourd’hui ce que Michel de Certeaux appelait une mystique du quotidien ** ? On en arrive actuellement à ce paradoxe, qui n’est pas neuf, mais qui est devenu insupportable, que Debord a analysé pour notre société sous le nom de spectaculaire intégré et que le poète Bernard Noël appelle la Sensure : le bruit des médias est tel qu’il fait office de censure sans que l’Etat n’ait plus à intervenir. La poésie est aujourd’hui mise sous chapelle. Les poètes sont dans une prison dorée aussi sale, déprimante et misérable que ne l’était Versailles pour les nobles et leurs domestiques. Et la seule façon que les auteurs ont de trouver leur indépendance et d’être entendus actuellement, c’est d’organiser la propre défense de leurs droits à la parole contre la Sensure en créant de nouvelles sociétés des gens de lettres proches de celle fondée en 1838 par Louis Desnoyers, le directeur du journal Le siècle. Ces nouvelles sociétés utiliseraient les moyens d’édition, de diffusion, de protection des droits et de rémunération des auteurs qu’Internet permet actuellement. C’est ce que fait l’écrivain François Bon avec sa maison d’éditions en ligne Publie.net, et c’est ce qu’il faudrait monter ailleurs pour d’autres écritures, avant que les chapelles ou l’indifférence ne recouvrent tout.

[1] Voir url http://www.cosecalcre.com/2nd%20site/Historique-de-lassociation.html

** La pratique de la poésie, dans nos sociétés, n'est pas en rupture avec la société du spectacle, mais généralement en réaction contre elle, donc elle est peu ou prou réactionnaire. J'intercale ici une réponse de l'écrivain et photographe Claude Cahun à la question "Pour qui écrivez-vous ?", afin de me faire comprendre :

"Ecrire pour tous ceux qui savent lire, dans une société qui n'est pas la société sans classe, cela revient à écrire seulement pour ceux qui ont un certain loisir et qui peuvent payer seulement, si peu que ce soit, livres, journaux, revues... Marx et Lénine eux-mêmes en furent réduits là. J'ajoute que cette réponse (et par la suite la question qui la provoque) continuerait à me paraître insuffisante pendant la dictature du prolétariat. Même après. En tout temps. C'est contre tous ceux qui savent lire qu'il faut écrire, car j'estime qu'un progrès n'est jamais obtenu que par opposition. Aux lecteurs de tirer profit de ce que l'écrivain a pensé contre leur passé, contre le sien propre. C'est assez dire que j'écris, que je souhaite écrire avant tout contre moi."

Claude Cahun, "Pour qui écrivez-vous ?", Commune n°4, 1933

Ce texte, paru en 1933, est toujours valable aujourd'hui.

Un écrivain écrit contre l'ordre en lui, avant même d'écrire contre l'ordre social. Il n'oublie pas que la langue lui a été inculquée par ses parents et que les premiers livres que les enfants reçoivent, les livres d'enfant ont été choisis par les parents. Que la culture et le livre se soient démocratisés entre temps ne change rien à l'affaire. L'on écrit non seulement contre un genre en nous, masculin ou féminin, mais aussi contre notre espèce même (la quête d'un genre neutre, certes, comme Claude Cahun, mais aussi et surtout d'une espèce neutre... la démarche est ontologique avant même d'être littéraire ou poétique.). Il ne s'agit donc pas seulement, d'une langue mineure cherchant à s’échapper d'une langue majeure et d'une pensée ou d'un plan dominant, comme le pensait Deleuze et Guattari, dans Mille-plateaux ou dans leurs textes sur Kafka. Le poète écrit encore non seulement contre la culture dominante mais aussi contre ses marges (culture populaire ou underground, lumpenlitteratur, samizdat, etc.), et cette attitude est éthique avant même d'être artistique. En publiant en 1930 Aveux non avenus, par exemple, Claude Cahun se battait déjà contre Breton. Il ne s'agit donc pas seulement d'un détournement des codes sémiotiques de la langue dominante.

************************

Texte, de ma main, paru dans le n° 2 du bulletin "Toute licence en art" en août 2011.

Toute licence en art est un bulletin d'information dédiée à la défense de l'art et des artistes et dirigée par la comédienne Emmanuelle Stochl.

Le titre "Toute licence en art" clôt le manifeste de la FIARI - Fédération Internationale pour un Art Révolutionnaire Indépendant - "Pour un art révolutionnaire indépendant". Ecrit par Breton et Trotsky en 1938, ce manifeste s'élève contre "la violation de plus en plus générale" du "respect des lois spécifiques auxquelles est astreinte la création intellectuelle".

En édito du n° 2 de Toute licence en art, on peut lire :

"Face aux menaces qui pèsent sur leur avenir et l'avenir de la création artistique, des artistes de profession ou encore en formation, membres du Parti Ouvrier Indépendant (POI), rejoints depuis par d'autres, ont décidé de publier cette tribune. Ils sont comédiens, danseurs, musiciens, artistes plasticiens, écrivains. En décidant de l'intituler "Toute licence en art", ils la placent dans une claire continuité historique."

(Le comité de rédaction)

Contact, commande :

toutelicenceenart@gmail.com

2011-09-27T15:19:00.000-07:00

raclant le ciment dans la cuve, se curant le nez, se laissant démanger les yeux les oreilles par l'acide

- manque, sans doute, d'un délégué syndical sur le chantier, ou d'un inspecteur du travail

- puis le soir, les yeux les oreilles l'acide jouant en sa défaveur

et tapant ses tempes - punaise ou point fiché dans son crâne -

dévorant. ses. enfants. comme. Chronos.

et. se. dévorant. lui-même.

dévoran. se. enfant. comm. Chrono.

e. s. dévoran. lui-mêm.

dévora. s. enfan. com. Chron.

. . dévora. lui-mê.

dévor. . enfa. co. Chro.

. dévora. lui-m.

dévo. enf. c. Chr.

dévor. lui-.

dév. en. . Ch.

dévo. lui.

dé. e. C.

dév. lu.

d. . .

dé. l.

. .

d. .

. .

Station 11, aux Radiophonies

2011-09-20T08:31:00.000-07:00

Ma pièce radiophonique Station 11 sera en écoute, ce dimanche à 16 h 50, au dixième festival de pièces radiophoniques Les Radiophonies.

Ce festival, qui en est à sa dixième édition, aura lieu les 23, 24 et 25 septembre à Paris, à l'Auditorium de la galerie Colbert.

Voici l'adresse :

INHA (Institut National d'Histoire de l'Art )
6, Rue des Petits Champs Paris 2ème

Cette année, quinze pièces radiophoniques ont été sélectionnées, qui proviennent de Belgique, du Burkina-Faso, du Canada, de France et de Guadeloupe.

La dixième édition de ce festival sera présidée par les auteurs Noëlle Renaude et Eugène Duriff.

... Station 11 est programmée ce dimanche à 16 h 50.

Au plaisir de vous y voir !

Babelle

2011-09-18T04:43:00.001-07:00

Adolfo Kaminsky

Un texte de moi, Babelle, est paru, ce mois-ci, dans la revue Action poétique dirigée par le poète Henri Deluy. Babelle, avec deux "l", puisque Babel, selon moi, était une femme, une tour-femme.

Dans la bible, l'on apprend que les Babyloniens voulurent égaler dieu en construisant une tour dont la cime rejoindrait le créateur. Yahvé, irrité par l'orgueil des Babyloniens, les punit en multipliant leur langue. Il n'y eut donc plus une seule langue, l'adamique, mais plusieurs. Pour moi, le fait que les hommes parlent plusieurs langues n'est pas une malédiction, mais, bien au contraire, une bénédiction. Changer de langue, c'est pouvoir changer de point de vue et de monde. Babelle, en ce sens, est un texte qui fait l'éloge de l'étranger et qui en revient à cette affirmation de Plutarque, que l'on trouve dans son Traité de l'exil et du bannissement, et chez les stoïciens : le monde n'a pas de frontières, nous sommes tous les citoyens du monde. Les nations ont été, depuis toujours, des vues de l'esprit, des leurres, des miroirs aux alouettes.

C'est le moment, pour moi, de parler du faussaire Adolfo Kaminsky, auquel ce texte est dédié. Adolfo Kaminsky a été un faussaire de faux papiers pendant plus de trente ans. Il a fait cela durant l'Occupation, parce qu'il était juif et pour sauver les Juifs des camps de concentration. Après la guerre, il a continué par conscience politique, pour la haganah en Israël et pour l'émancipation des peuples colonisés. En Algérie, il a réalisé des faux papiers pour le FLN et les militants qui ont suivi Messali Hadj, au Maghreb, en Afrique du Sud en Amérique latine ou pour Cohn-Bendit en 1968. Il a fait cela pendant plus de trente ans et avait pour principe de ne pas faire de bénéfices sur son activité de faussaire.

Sa fille, Sarah Kaminsky, a publié, il y a deux ans, une biographie de son père aux éditions Calmann-Lévy, Adolfo Kaminsky, une vie de faussaire, un livre remarquable dont je vous recommande la lecture. Pour moi, Adolfo Kaminsky est un poète, c'est à dire un passeur de signes, un passeur de noms, un passeur d'hommes. Si vous le souhaitez, vous pouvez entendre ici une interview de Kaminsky au micro de Daniel Mermet, pour l'émission Là-bas si j'y suis.

Pour Babelle, cela donne ça...

À Adolfo Kaminsky

La Terre est à tous les hommes chacun d’entre eux pourrait y

vivre dignement & faire le tour des continents voir les métropoles :

Paris la vieille dame & la disciplinée Tokyo à l’urbanisme chaotique

lire le plan d’une ville qui changera demain, le relire les jours suivants &

se dire que * Monquartierchangeramillefoisdurantmavie *

J’ignore ce qu’il y a après la mort, j’ignore même si un mot comme

.L .A .M .O .R .T.

a un sens

ou si

D .I .E .U .Y . A .H .V .E .B .R .A .H .M .Â .

sont mes pères

Je me rappelle mes 18 ans (Je dis 18 ans, aujourd’hui, alors que j’en a i 35)

mon père a dit que je l’avais frappé (Je ne l’avais pas réellement frappé ;

il voulait aller jusqu’au bout de notre relation, il voulait : « Voilà

tout ce que je t’ai fait, et, maintenant, c’est à toi. »), et il a hurlé dans

son appartement : « IL-M’A-FR-A-P PÉ ! », tandis que ma main l’avait juste

frôlé.

La jeunesse dit, Jeveuxnousvoulons, elle est une prière à la vie,

et son désir est aussi beau que l’acceptation à tout ce qui est

Nous sortons des ventres des mères

& nous goûtons au soleil.

Chaque jour, le soleil vient

& il sourit aux hommes.

Sans raison, il leur dit :

« Pourquoi es-tu ici ?

Pourquoi reviens-tu tous les jours dans la même maison ?

Pourquoi fais-tu partie d’un peuple , d’une famille ? Pourquoi as-tu une m ère ?

« Chaque h eure du jour ondoie son nimbe d e l u mièr e sur ta p eau. »

« La terre est à tout le monde,

chaque homme, chaque peuple,

a le droit d’y circuler librement

« C’est m oi, la mère de la terre,

c’est m oi qui l’ai fait ce qu’elle est

Crois-m oi : circule en son sein librement,

dévore-la sans remords .

« La terre est un pays de cocagne

Pourquoi devrais-tu faire la guerre ? Quelles raisons à vos frontières ?

Je suis le seul hôte que vous devez accueillir, je suis l’unique raison aux limites de vos

champs

& je ne vous ai jamais demandé l’hospitalité

& je ne vous la demanderai jamais

« C’est moi -tonpèreetamère-, si tu le souhaites, dis-toi que c’est m oi

Aime celui qui te fait du bien, durant ton enfance, dis-lui, Mon père ou ma mère,

si c’est ce qu’il veut entendre,

mais lui-même est issu des astres, et, en tant que tel,

n’a pas à revendiquer appartenir à une famille .

Chacun d’entre vous est lepèrelamèreoulenfant de qui il souhaite »

« Il n'y a pas d'étranger pour ce qu'il en est de l'homme,

poursuit maintenant le soleil

L’endroit où vous naissez est le fruit du hasard,

votre vie même est un réseau

-c

-ir-

-c-

-ons-

tances-

dont vous croyez reconnaître des signes et des vérités

dans ce que vos géniteurs vous ont transmis,

mais vos familles tout autant que les frontières de vos nations

sont les inventions des poètes

Chaque homme chaque peuple doit pouvoir circuler

librement & n’a pas à se faire reconnaître sur sa route

Vous n’avez pas à vous désigner par un

*-un nom*

de même que vous n’avez pas à demander

*-un nom*

à celui que vous rencontrez

Chacun d’entre vous est libre de

*-se nommer*

et de

*-nommer*

les êtres et les choses selon ses goûts

Il n’y a nulle signature au commencement ou à la

traversée de je ne sais quelle histoire

Par rapport au firmament, chaque grain des étoiles

dans la nuit renvoie votre image à votre gré .

L’orbe du monde est un

qui n’a nulle dimension

dans l’espace

Quelle vanité que de rechercher une mesure

aux êtres & aux choses,

au proche et au lointain ?

Vous ne vous appartenez pas plus que la terre ou le ciel ne vous appartiennent .

Les maisons que vous construisez sont autant des lieux de passage

pour vous que pour l’étranger qui vous demande l’hospitalité

Laissez-lui la clé de la maison, quand il arrive à votre porte,

demandez-lui l’asile le gîte et le couvert, dès qu’il passe le seuil

& quittez-le, le lendemain, après l’avoir embrassé sur la bouche

Reprenez sa route, reprenez la promenade

Devotreamidevotreamant,

là où il l’a laissée,

en remerciant le ciel de ses bontés .

Je suis moi-même issu de la maison du ciel

& je change avec lui chaque fois les liens qui nous unissent,

de sorte que, me regardant tournoyer

vos yeux glissent inlassablement

de m lui deoim

de moi à lui,

à lui,

du bleu profond de mon cerne

à l’éc lat bl a nc de sa pu pi lle,

tel le libre jeu des vagues sur la mer .

Vous naissez un jour, reprend le s oleiloulecielouvousmême,

& vous apprenez une langue & vous apprenez une histoire

que vous devez connaître

Non que cette langue & que cette histoire soient des attributs de ce que

vous êtes,

mais elles sont des outils, des moyens par lesquels vous pouvez accéder au bonheur .

D’autres voies du bonheur sont possibles,

d’autres sources de plaisir sont à trouver,

d’autres œuvres sont réalisables .

Faites en sorte de vous affranchir de votre langue & de votre histoire,

si vous en êtes captif,

car la vie n’est pas un travail, mais un jeu .

La seule connaissance que vous avez à vous transmettre est celle du jeu .

Les Chinois appellent cette connaissance le I Ching & les Grecs, le Kairos,

mais il y en a d’autres, il y a une infinité de jeux .

Vous n’avez pas d’autre rôle sur terre que de jouer, de vous appliquer au jeu & d’inventer de

nouvelles règles du jeu . »

« Regarde le ciel & la course des étoiles,

cherche leur mouvement

derrière la lumière qu’elles émettent,

la force qui détermine leur danse,

tel un doigt poussant une bille,

re garde

Cherche que lque chose

ne cherche r ien,

mais re garde .

Applique-toi à contempler le monde,
ainsi que l’a fait Edgar Poe dans
sa cosmogonie Euréka .

Trouve l’origine & la fin des mondes, puis jette un cri :

« J’ai trouvé ! »

« Je suis ouvert ! »

« Ah ! »

Le cri que tu jetteras, sera dikhr,
mot, poème, mantra, chant d’oiseau

Cherche le cri du « J’ai trouvé ! »

Invente de nouveaux dikhr, de nouveaux mantras,
de nouveaux chants d’oiseau

Invente de nouvelles cosmogonies :
la course des étoiles changera avec toi-même

Crie : « Ah ! »,
la course des étoiles change avec toi-même

Les savants ne savent même pas aujourd’hui
si origine il y a,

les savants ne savent rien sur le début et la fin des mondes,

donc

joue »

« « Ah ! »,

s’écrie Dante ou le soleil ou vous-même à la vue de Béatrice montée sur un griffon,

« Ah ! »,

dites-vous en regardant voler les étoiles,

« Ah ! »,

font les étoiles en vous regardant voler,

puis B, puis C

Elles écrivent maintenant & inventent pour vous de nouvelles cosmogonies,

de nouveaux dieux, de nouveaux temples ouverts aux vents

− Viendra un temps où les hommes apprendront aux étoiles à jouer . »

(Septembre 2010, avril 2011)

Action poétique,

39, rue Raspail,

94200 Ivry-sur-Seine

action-poétique@orange.fr

Première intervention d’Alcibiade

2011-07-26T06:48:00.000-07:00

Buste d'Alcibiade

/Reprenons, voulez-vous, notre histoire au début,

commence donc Alcibiade.

Toujours au début, reprenons à l’orée, à l’origine,

− Ostinato !

L’attaque crin contre corde,

le geste mille fois recommencé.

/Crin co/

ntre cordes/

Crin co/

ntre cordes/

L’archet !

Cette histoire, finalement,

questionnant les débuts, est sans fin.

Le conteur a raison, en un sens,

qui attaque la narration

abrupto :

− Une fois se passe, il était une fois, affirme-t-il,

mais quand ?

Embrayons tout de suite, laissons vite le début là où il est,

poursuit maintenant Alcibiade,

demeurons imprécis sur les commencements.

La vie suit son cours,

choisissant les mêmes sillons,

creusant les mêmes ornières,

toujours.

Nous sommes embarqués,

c’est la vie,

c’est comme ça,

disons-nous,

ça fait une expérience,

disons-nous.

On n’en sort pas,

on écule les lieux communs,

chacun son tour,

avançant dès qu’il sait marcher,

prenant son pied, sinon.

C’est notre lot.

Dès lors, à quoi bon espérer si l’univers est le même pour tous,

et que nos destins sont tracés de toute éternité ?

À quoi bon rêver,

si le vol libre des images & une pensée nouvelle sont impossibles ?

À quoi bon le jeu, la poésie, l’enfance de l’art,

si tout est à sa place, fixée dans son cadre, depuis toujours ?

À quoi bon même la pensée de notre mort prochaine ?

Mais, si le monde fait un miel changeant,

est lui-même ce miel,

comme le sable est façonné par les flots,

la mer sculptée sous les vents,

alors tout est libre,

et le temps vécu par chaque homme est aussi bon qu’un autre.

Si l’espace, à chaque hui, se construit,

si rien n’est donné,

alors nous ne sommes jamais dans le même lit,

mais nous courons couchés sous des draps sans bord

& creusons & frappons à des portes battantes.

//Reprenons notre histoire au début, voulez-vous ?

commence donc Alcibiade.

Rien ne sert de compter, nous ne savons rien.

///Reprenons notre histoire au début, voulez-vous ?

commence donc Alcibiade.

Rien ne sert de compter.

////Reprenons notre histoire au début, voulez-vous ?

À quel moment établir que le corps du nourrisson n’est plus relié à celui de sa mère ?

La question a-t-elle un intérêt ?

OUI NON

Répondez à la question.

OUI NON

/////Reprenons notre histoire au début, voulez-vous ?

− Clampage du cordon après l’accouchement, section du cordon ombilical, après clampage. −

La phrase précédente a-t-elle un intérêt ?

OUI NON

Apporte-t-elle une lumière nouvelle à nos considérations sur la vie ?

OUI NON

À quel minimum nous en tenir, afin de déterminer l’instant

où la mère n’est plus l’enfant

& l’enfant, la mère ?

Y a-t-il un minimum absolu,

ou un minimum subsiste-t-il,

tant que l’ombilic n’est pas coupé par les ciseaux de la sage-femme ?

Un hiatus,

par lequel la mère & son nourrisson ne seraient pas 2, mais 1

serait-il possible ?

Un moment d’hypostase,

de miracle total,

un vide au milieu de tout,

flash ou cusp intégral…

… possible ?

Un trou béant là, avant que la mère soit la mère

& l’enfant, l’enfant ?

Une sorte de neutralité des êtres, passant sur un vingt-cinquième seconde…

… passant[

[Une s .p. or .a. te de n .s. eutralité des .s. êtres, p .s. assant sur un .a. vingt-cinquièm .n. e seconde .t. .]

]passant…

− Non, dirions-nous pourtant, à l’instant-limite,

il n’y a pas de mère & il n’y a pas d’enfant,

ou,

la vision que nous avons de la mère & de l’enfant est arrêtée,

ne porte sur aucun contour précis,

mais il y a bien une mère et il y a bien un enfant,

cela ne fait aucun doute.

Enfin,

ou tout l’un ou tout l’autre,

ou bien les deux,

et, finalement,

les deux solutions,

opposées pourtant l’une à l’autre,

seraient vraies !

C’EST ÉVIDENT !

La mère et l’enfant formeraient un seul et même être, ils seraient devenus une créature à part entière, ni homme ni femme, pourtant, mais la neutralité des genres homme et femme prise dans l’instant.

La scissiparité serait donc la forme accomplie des cellules,

elle est la forme accomplie des cellules.

Il n’y aurait pas une cellule créant une autre cellule mais,

au moment du cusp ou catastrophe,

selon la topologie du mathématicien René Thom,

la dyade prendrait le pas sur les deux monades.

Il n’y aurait donc pas de reproduction du vivant qui tienne,

mais,

dans la seconde où la reproduction a lieu,

dans cet instant même,

la vie se conserverait,

unique,

par le grossissement du volume de ses tissus.

LE TEMPS ZÉRO, LE VRAI TEMPS !

Dans l’instant même, nous ne sommes ni hommes ni femmes, mais un genre neutre, un vide au milieu de tout & le temps 1, 2, puis 3 est un reste, une chose, un riquiqui, un rien du tout de ce temps zéro & cela nous amuse de voir comment des hommes & des femmes se figurent être des hommes & des femmes à part entière, cela nous amuse de voir combien ils ont raison. ET nous leur donnons raison, nous voulons même dessiner pour eux, le plus sérieusement possible, la forme que leur vie prendra après leur mise au monde & nous voulons leur dire : "Vous avez raison !" Nous voulons même faire le schéma de leur motif.

Schémas 1 & 2 :

- Schéma 1 : espace externe du système S correspondant à l’organisme [Mère + Nourrisson] : espace avec fronce. L’origine de la fronce correspond à la section de l’ombilic (ou cusp) : espace de l’ontogenèse.

- Schéma 2 : espace interne du système S : espace de l’embryogenèse.

Le cusp est le point, visible au centre du schéma 2, qui relie l’espace interne et l’espace externe et à partir duquel l’espace se fronce. Il correspond au moment où l’organisme de la mère est physiquement coupé de l’organisme de l’enfant, par section du cordon ombilical après l’accouchement.

1 :

2 -

C.Q.F.D. !

VOUS AVEZ RAISON !

BRAVO !

VOUS POUVEZ REJOUER !

Le bout des bordes - Revue

2011-07-21T11:51:00.000-07:00

Donc, last but not least, j'ai appris que je suis, depuis juin 2010, dans la revue Le bout des bordes du poète Jean-Luc Parant, au milieu de beaucoup d'autres...

Présentation :

Jean-Luc Parant publie "Le journal du Bout des Bordes" depuis 1975. Journal de bord de sa vie, de ses œuvres, de ses rencontres, des œuvres de tous ceux qu’il croise et dont le travail l’interpelle. Plongée dans un univers qui satellise un nombre considérable d’auteurs et d’artistes autour de Jean-Luc Parant. Publié annuellement de 1975 à 1978 sous la forme d’un journal quotidien, "Le Bout des Bordes" paraît en 1980 sous la forme d’un numéro spécial de la revue "Obliques", avant de reparaître depuis 2003 sous sa forme actuelle, celle d’une revue moderne proche du livre d’art.

Le Bout des Bordes N° 11/12/13/14

Le journal de la Maison de l’Art Vivant

Revue collective sous la direction de Jean-Luc Parant.
Principaux collaborateurs : Frédéric Acquaviva, Laurent Cauwet, Kristell Loquet, Virgile Novarina, Marie-Sol Parant.
Actes Sud éditeur
ISBN : 978-2-7427-9186-6

Merci Monsieur Parant...

Les statues de sel

2011-06-23T15:20:00.001-07:00

À René Scherer

« Les femelles semblent donc pouvoir se passer des mâles, mais, quand elles le font, l’espèce est condamnée à moyen terme. Il est donc préférable pour cette dernière que les femelles continuent à se laisser parasiter. »

« Sexe et biologie », Pierre-Henri Gouyon

A et B sont des marionnettes que deux hommes portent sur leur tête, des espèces de prothèses qui laissent apparaître, à leur base, les yeux et la bouche de leurs manipulateurs. Au début de la pièce, A et B cherchent à manger un navarin d’agneau, en vain. À droite du castelet, il y a un frigo.

Avant le début de la représentation, l’on a offert à chaque spectateur une carte d’identité sur laquelle sont écrits les patronymes « A » et « B ». Le prénom de la carte d’identité est celui d’un organe du corps humain et un portrait photo le représente.

Scène 1

A et B

A (irrité) – Est-ce que ma main droite de secours A ne pourrait pas venir m’aider à manger ? Pourquoi suis-je obligé de demander quelque chose qui devrait aller de soi !

(Le spectateur, possédant la carte d’identité Main droite A, se doit d’aller vers le castelet pour donner à manger à A.)

B (sur le même ton) – Ma main droite B pourrait-elle venir faire son office ? A-t-on besoin de demander à sa main de porter la nourriture à sa bouche !

(Le spectateur identifié Main droite B doit venir sur la scène pour donner à manger à B. A et B mangent ensuite en silence, tandis que les deux spectateurs leur donnent la becquée.)

A (à B durant le dîner) – Vous ne devriez pas vous sentir si sûr de vous, B, quand vous mangez. Les données du monde réel ne sont pas aussi certaines que vous le dites, le concept de lieu change. Vous pouvez, si vous le désirez, changer les dimensions de l’espace dans lequel vous évoluez.

B (agacé) – Ecoutez, A, quand je me lève le matin, je suis dans le même lit et dans la même chambre que la veille !

A – C’est ce que l’on vous a appris l’année dernière dans la classe inférieure, mais vous avez maintenant dû remarquer que, chaque année, vos nouveaux professeurs vous donnent un enseignement qui discrédite ce que vos anciens maîtres vous ont appris. Vous devriez maintenant avoir saisi que notre école vous offre, en terme de savoir, une boîte à outils grâce à laquelle vous influencez le contexte dans lequel vous vous trouvez.

B – Le monde, dans lequel je suis né, me suffit, A !

A – Certes, B, certes… Comment voulez-vous vous appeler aujourd’hui ? Quelle vie souhaitez-vous avoir ?

B – Ne puis-je pas conserver celle que j’ai actuellement ?

A – C’est vous qui voyez. Vous choisissez pour vous le temps que prendra votre apprentissage.

B – A…

A – Oui, B…

B – Puis-je vous parler à cœur ouvert, maintenant ?

A – Faites…

B – Je pense que votre enseignement est mauvais. Je ne comprends pas les raisons pour lesquelles vous vous obstinez à vouloir nous convaincre que notre corps est un outil, un véhicule ou une marionnette ; cela est même dangereux.

A – Voulez-vous quitter notre école ?

B – Non, pas tout de suite, j’aimerais vous convaincre…

A – Oui, B, convainquez-moi… (Au public, en criant.) Est-ce que mes deux pieds pourraient me porter jusqu’au frigo ? J’aimerais me servir une bière.

(Les deux spectateurs, possédant les cartes d’identité Pied droit B et Pied gauche B, doivent porter B, l’emmener jusqu’au frigo, prendre une bière et la lui donner à boire au goulot.)

A – Alors, qu’attendez-vous, B ? Convainquez-moi. Dites-moi les raisons pour lesquelles votre monde serait plus vrai, plus beau et plus juste que le mien.

B – Il vous suffirait de descendre de vos deux pieds de secours, de prendre dans vos propres mains la bière qu’un spectateur vous verse à la bouche et de la boire sans l’aide de quiconque.

A – Si vous pensez que c’est plus juste...

(A descend du dos des spectateurs)

B – Enlevez maintenant votre masque, A. Je l’enlève de mon côté, aussi.

(A et B se retrouvent donc hors du castelet, devant le public, sans leur marionnette sur la tête.)

B – Comment vous sentez-vous maintenant ?

A – Absolument le même, aucun changement notable. La vie me semble plus ennuyeuse, c’est tout.

B – Vous ne trouvez pas que votre existence est moins compliquée ? Votre vie n’est-elle pas plus efficace ainsi, ne serait ce que pour ouvrir une bière et pour la boire ?

A – Ecoutez, B, si je recherchais la simplicité, je ferais comme vous dites, mais je ne suis pas le seul à penser que la vie est beaucoup plus amusante, quand on la complique à l’envi. Il suffirait simplement que mes nouveaux membres acceptent d’être formés quelques mois pour me servir de prothèse et mon point de vue sur ce que je suis, comme leur point de vue sur ce qu’ils sont, changerait du tout au tout.

B – Et vous pensez que cela servirait à votre bonheur ?

A – Oui, durant quelques mois, oui… Je me sens nu maintenant, j’aimerais me recomposer un portrait. Si nous nous rhabillions ?

B – Je n’y vois pas d’objection.

(A et B retournent donc derrière le castelet avec leur marionnette sur la tête.)

A (observant le public, circonspect… Un temps, à B.) – Est-ce que l’on a pensé à fermer les portes de la salle de spectacle ? Il ne faudrait pas qu’ils puissent s’échapper...

B – Il vaudrait mieux justement qu’ils prennent cela pour un spectacle de marionnettes. Une représentation sur scène, même mauvaise, coûte moins chère, aujourd’hui, qu’un lavage de cerveaux.

A – A-t-on pris au moins leur carte d’identité à l’entrée ? Nous pourrions faire un ou deux adeptes.

B – Il est préférable, dans ce cas, de faire du porte à porte, en laissant nos prothèses faire le travail de nos corps.

A – Montre-leur.

B – Tu veux, A, que je leur montre comment l’on démarche ?

A – Oui, B, fais du prosélytisme, fais ta pub, vends ton baratin, vas-y.

(A sort du castelet après avoir déposé sa marionnette et fait le geste de frapper à une porte)

A – Toc, toc, toc…

Scène 2

Trois hommes entrent précipitamment dans la salle de spectacle, ils sortent leur portefeuille de leur poche et ils distribuent leurs papiers et leur argent dans le public, puis ils se déshabillent et ils donnent leur vêtement. Lorsqu’ils sont entièrement nus, chacun des trois demande aux spectateurs un vêtement, de l’argent ou une carte de leur portefeuille. Ils se rhabillent, vêtus de leurs nouveaux oripeaux, puis ils quittent la salle comme ils étaient arrivés.

Scène 3

Un fakir, A et B

Jeune homme, type indien (t-shirt et jeans, les pieds nus, la vingtaine), couché à même les planches de la scène, une grappe de raisin qu’il grignote machinalement. Il regarde fixement une longue pointe horizontale qui se trouve à un ou deux centimètres de ses yeux. Derrière le castelet, A et B l’observent. Une minute passe…

A (rompant le silence) – Jeune homme, est-ce que je pourrais vous demander un service ?

Le fakir – Faites...

A – Pourriez-vous vous lever et me ramener une bière ?

B (répliquant) – Non, n’en faites rien, jeune homme ! Mon ami est un rustre. C’est tellement beau, ce que vous faites ! Restez, s’il vous plaît, demeurez dans votre position, reprenez votre méditation, yeux dans les yeux, avec votre aiguille. Je vais, quant à moi, chercher une bière pour mon ami.

(B se lève et va chercher une bière pour A, sans l’aide des spectateurs Pied droit B et Pied gauche B.)

A (au fakir) – Et qu’est-ce que vous faites dans la vie, jeune homme ?

Le fakir – Je suis disciple d’un fakir et je suis fakir moi-même.

A – Comme c’est intéressant ! Ce n’est pas courant de rencontrer un fakir dans nos contrées… Et comment c’est-ti la vie pour vous ? Vous êtes indépendant, maintenant ? Vous mangez tous les jours à votre faim ?

B (revenant avec la bière) – La mortification, cela permet-il de s’acheter des bières ?

(Silence)

A – Excusez-nous, fakir, restez concentré, poursuivez vos exercices. À combien de centimètres vos yeux se trouvent-ils de l’aiguille ?

Le fakir (après un temps) – Un centimètre exactement.

B (enthousiasmé) – Un centimètre exactement ! Un centimètre exactement ! Mais c’est bien ! Et jusqu’où pouvez-vous aller comme ça ? Y a-t-il une limite ? Avez-vous des limites, fakir ?

Le fakir – A la première question : non, il n’y a pas de limite ; à la deuxième question : oui, j’ai des limites.

A – Ah bon ? Oh, comme c’est dommage ! Mais pourquoi vous donnez-vous des limites à votre âge, quand on a votre jeunesse ? Qu’est-ce qui vous empêche de dépasser un seul minuscule centimètre ?

Le fakir – Le bonheur, monsieur : j’aime la vie.

B – Mais, nous aussi, jeune homme !... Et que fait votre gourou dans la vie ? Comme vous, il regarde des aiguilles ?

Le fakir – Il est le plus heureux des hommes ; il s’est donné la mort hier soir.

B – Ah ! Et comment cela a bien pu lui arriver ?

Le fakir – De la manière la plus simple. Mon maître a choisi le jour de sa mort à l’âge de huit ans, et c’était hier.

B – Et quel âge avait-il, aujourd’hui ?

Le fakir – Cent quatre ans, monsieur.

B – Cent quatre ans !

A (remontrances) – Ecoutez, fakir, vous me désolez. Vous faites un métier dangereux et vous choisissez pour gourou un individu qui s’accroche à la vie jusqu’à cent quatre ans !

Le fakir – Il n’a rien fait pour demeurer en vie, au contraire. Ayant jeté les dés sur son existence dès l’âge de sept ans, il s’est seulement senti débarrassé de l’essentiel et il a, dès cette époque, suivi les hommes et les étoiles qui lui plaisaient, parlant aux uns et aux autres avec une égale humeur, recevant l’hospitalité là où on la lui faisait et jetant à peine un regard à ceux qui la lui refusaient. Lorsqu’il était riche, il prêtait ses femmes à ses hôtes, esclave des femmes, il a consenti, sans rechigner, à servir d’objet sexuel à leurs caprices.

B – Le saint homme !

A – Et comment est-il mort, hier ?

Le fakir – Le hasard.

B – Vous voulez nous faire croire que le hasard y est pour quelque chose ! L’homme, avez-vous dit, a choisi la date de sa mort : c’est cent quatre...

Le fakir – Oui.

A – Et vous, à quel âge avez-vous décidé de mourir ?

Le fakir – Je n’ai rien décidé.

A – Alors, pourquoi regardez-vous cette aiguille ?

Le fakir – Je la regarde, parce qu’elle me plaît.

Scène 4

Même scène que la 2 : trois hommes entrent dans la salle, distribuent leurs papiers, leur argent, leurs vêtements et – don, geredon – demandent aux spectateurs de faire de même… En voix-off, une interview :

Journaliste – … Et vous êtes parasitologue ?

Le parasitologue – Oui.

Journaliste – Qu’est-ce qu’un parasitologue, professeur ?

Le parasitologue – Le parasitologue est un spécialiste du vivant qui s’intéresse aux parasites.

Journaliste – Aux parasites ?

Le parasitologue – Oui.

Journaliste – Cela semble être une discipline assez ennuyeuse ; pourtant vous, vous écrivez sur les parasites des livres qui ne sont pas seulement lus par ceux qui s’intéressent à cette question…

Le parasitologue – Oui, j’arrive aussi à intéresser des lecteurs qui sont d’autres horizons que ceux de la parasitologie.

Journaliste – Vous commencez même à devenir célèbre.

Le parasitologue – Oui…

Journaliste – Comment cela se fait-il, à votre avis ?

Le parasitologue – Oh, je ne sais pas… Peut-être que je réussis, dans mes livres, à sortir de la parasitologie et à montrer comment cette science nouvelle peut nous permettre de comprendre le fonctionnement de notre monde.

Journaliste – La parasitologie peut nous permettre de comprendre notre quotidien ?

Le parasitologue – En quelque sorte.

Journaliste – Dans votre livre, vous montrez que, très souvent, le parasite et son hôte ne font pas que se combattre, mais que, progressivement, ils peuvent cohabiter…

Le parasitologue – Oui, c’est ce qui peut arriver et ce n’est pas exceptionnel. Quelquefois même, l’hôte devient amoureux de son parasite, un peu comme le personnage d’Orgon s’éprend de Tartuffe.

Le journaliste – Et l’on en arrive ainsi à des fonctionnements du vivant qui sont souvent inédits…

Le parasitologue – Oui, comme vous dites, inédits ! Et, selon moi, notre société, dans son ensemble, fonctionne aussi comme cela.

Journaliste – Que voulez-vous dire ?

Le parasitologue – Chacun d’entre nous, qu’il en ait conscience ou non, a ses parasites. Nous vivons avec eux, jour après jour, bon gré, mal gré, et, peu à peu, nous découvrons que nous ne pouvons pas nous passer d’eux ; nous ne pouvons pas nous passer de ce qui nous fait souffrir.

Journaliste – Nous sommes donc masochistes, professeur ?

Le parasitologue – En quelque sorte, oui. Nous n’osons nous l’avouer, mais nous découvrons chaque fois un plaisir plus intense à nous laisser sucer le sang par nos parasites. Évidemment, les questions, relevant des rapports entre l’hôte et son parasite, sont différents dans la nature et dans nos sociétés. Nos parasites les plus courus sont souvent des hommes comme nous et, en tant que tels, ils ont la même structure organique que nous et ont droit au même respect que nous. Lorsque nous étudions notre propre rapport au parasitisme, nous découvrons que celui-ci n’est pas et n’a jamais été une donnée du monde naturel, mais culturel, et, ceci, que le parasite soit un humain, un animal, un végétal, une espèce virale ou bactériologique. Et pourtant, malgré cela, malgré le fait que nous sommes des espèces capables de construire des outils et des machines, il est curieux de constater combien nous répétons inconsciemment, dans nos vies, ce qui se passe dans la nature, comme s’il fallait la servir sans rémission, tel un esclave amoureux de son ancien maître ou un dévot qui voue un culte obsessionnel à un dieu auquel il ne croit plus. Regardez donc ce que nous faisons de nos étrangers, observez notre politique de l’immigration en Europe et aux Etats-Unis, et dites-moi si cela a un sens de tant nous protéger de ceux que nous avons sciemment transformés en parasites ? Notre politique de l’immigration est absurde, relève du cas clinique et ne peut être interprétée de façon pertinente que par la parasitologie.

Journaliste – Nous créerions nos parasites, professeur ?

Le parasitologue – Oui, nous créons nos parasites ; l’humanité est même la plus grande fabrique de parasites du vivant ! L’immigration n’est pas le seul problème humain dans lequel le rapport entre l’hôte et son parasite est inédit ; nous avons d’autres parasites.

Journaliste – Alors, quels sont ces autres parasites, professeur ?

Le parasitologue – Oh, il y en a de toutes les sortes… Nos enfants, nos propres enfants, sont des parasites.

Journaliste – Nos enfants ?

Le parasitologue – Oui, quand ils sont petits, ils pleurent, pissent, sont sales, font leurs dents, mangent et boivent grâce à nous, et, parfois, même plus grands, même adultes, nous nous retrouvons à les entretenir, malgré nous.

Journaliste (outré) – Mais, professeur, les enfants ne sont pas des parasites !

Le parasitologue – Vous voyez, vous voyez combien les enfants sont devenus essentiels à notre existence ! Nous-mêmes avons été des parasites, puisque nous avons été enfants, nous aussi, mais il faut bien reconnaître que nous pouvons vivre heureux sur terre sans en avoir mis au monde. Alors pourquoi nous en faisons ? Pour fonder une famille ? Pour perpétuer notre espèce ? Quel intérêt aurions-nous d’œuvrer pour les générations futures ? Aucun ; nous ne verrons pas ce que nos enfants donneront après nous, nous ne savons même pas aujourd’hui si notre civilisation se perpétuera ou, même, s’il y aura une civilisation, demain. Alors, comment interpréter le fait de vouloir des enfants ? Quel intérêt à en faire, sinon, peut-être, le besoin d’entretenir un parasite qui nous ressemble ? « Ma famille, pensons-nous, vient de tel milieu socioculturel, elle m’a faite à son image et cette image se perpétuera après moi. Mon nom sera inoculé à mes enfants et ils le porteront jusqu’à la fin des temps. » Vous voyez que notre rapport à notre propre identité n’est pas celui d’un homme libre, mais d’un parasite. D’un point de vue ontologique, nous sommes des…

Journaliste (précipitamment) – Merci, professeur !

Le parasitologue – Mais c’est moi qui vous remercie !

Scène 5

Un homme-tronc, corps façonné en imbrication de prothèses, un peu comme la mousse est greffée sur un arbre, un vieil arbre au milieu d’une forêt ou la paroi d’un mur pulvérulent caché sous le lierre. Les membres, les bras, les jambes, le bassin de l’homme-tronc sont des prothèses, quelques organes vitaux demeurent comme résidus naturels. Homme-statue regardant le public dans le vide, seul sur scène, idole improbable d’un petit panthéon exotique, demi-dieu, héros dernier cri, réussite technologique, puisque _

À ses pieds, des cartes d’identité de spectateurs, que les trois hommes de la scène 2 et ceux de la scène 4, ont obtenues… ou presque.

L’homme-tronc dit.

L’homme-tronc – Je suis Arrabal, mi-homme, mi-dieu, dernier travail du chirurgien émérite Athanasius Kircher. Mes membres sont en porcelaine, reproduisent la vie, la subliment et l’on voit mon âme au bout de mes doigts, lorsque je croise mes mains devant moi. Vogue, le Times, Die Stern, le Monde et Libé m’ont photographié comme créature hybride et métafreaks, et des femmes m’ont décrit leur sexualité dans des lettres enflammées. Modèle et idole pour certains, je demeure, pour le professeur Kircher, un cobaye et un hôte. Avec moi, ses recherches touchent la biologie, la physiologie, l’ergonomie, l’informatique, la robotique, la cybernétique et la psychophysique. Athanasius Kircher fouille, à partir des éléments vivants de mon corps, le point vital, le seuil-limite ou nodule au-delà duquel la vie n’a plus cours. Mon foie est en porcelaine, mon cœur est en porcelaine, mes poumons sont en porcelaine, des parties de mon visage et de mon cerveau sont en porcelaine. Je me bats, je résiste toujours, d’opération en opération, contre un rejet possible, par mon organisme, de toutes nouvelles machines de mon maître et parasite. Je suis désormais un château de cartes, une éphémère, insecte ou oiseau apparaissant à la vie une seconde, un regard, et, lorsque je mourrai devant les yeux de Kircher, lorsque l’ultime pointe de son ultime machine touchera mes tissus primordiaux, ma dernière phrase sera pour lui : « Rien n’est vrai. »

(Arrabal regarde les cartes d’identité des spectateurs et lis leurs prénoms et patronymes, puis, après lecture…)

L’homme-tronc –

… Comme moi, vous n’êtes plus qu’un organe de corps humain, pied, coude, nez, dent, gencive ou nombril d’une créature qui vous dépasse. Vous pensiez que votre identité vous permettait de vous reconnaître et de vous aimer, mais, lorsque vous quitterez cette salle, lorsque vous vous disperserez dehors, vos membres se disperseront aussi loin de vous, comme les miens, tel un vol de cygnes dans la nuit.

– Vous êtes déjà morts ; depuis toujours, nous sommes morts. La vie n’a jamais été que le flux et le reflux des courants sous la mer et les reflets que le soleil fait sur les eaux.

Scène 6

Un traveller, A et B

Entrée sur scène d’un traveller. Odeur de la respiration, du suint, de la pisse. Le traveller, épuisé, dépose son sac devant lui et s’écroule sur les planches de la scène. A et B, derrière le castelet.

A – Comment allez-vous, traveller ? Vous m’avez l’air bien fatigué. Depuis combien de temps êtes-vous sur les routes ?

Le traveller – Deux mois, et les campagnes de France sont les moins hospitalières de toute l’Europe.

B – Où avez-vous été, traveller ? Quel pays avez-vous visité ? Racontez-nous. A va vous donner à manger.

(A va jusqu’au frigo et dépose au sol les restes du navarin d’agneau. Le traveller se jette sur cette pitance)

B – Alors, traveller, quels voyages ?

Le traveller – L’Inde, les Etats-Unis et l’Europe…

A – Et où comptez-vous aller, maintenant ?

Le traveller – Au Canada, mais j’ai besoin d’une autre identité pour passer la frontière. J’ai dû vendre de la drogue pour trouver de l’argent sur la route, mais quelqu’un m’a vendu et je suis recherché. Un ami m’a dit que vous offriez de nouvelles identités, de nouveaux passeports aux aventuriers comme moi et que vous aviez eu Ahasvérus comme client.

B – Ahasvérus, le juif errant ? Que devient-il ? Vous l’avez rencontré ?

Le traveller – Non, j’en ai entendu parler, c’est tout.

A – Et qui aimeriez-vous être, maintenant ? Nous n’avons, en ce moment, que des cartes d’identité. Regardez à vos pieds et choisissez pour vous.

(Le traveller regarde, à ses pieds, les cartes d’identité laissées par l’homme-tronc)

Le traveller – Et à qui sont-elles ?

B – Aux personnes qui sont là, présentes devant vous.

(Le traveller regarde le public)

B – Que voyez-vous ?

Le traveller – Des jambes, des pieds, des mains, des oreilles… Des organes de corps humain. À qui sont-ils ?

A – Est-ce vraiment important ?

Le traveller – Et vous pensez que je ne cours aucun risque ?

A – On verra bien. Quelle identité aimeriez-vous être ?

Le traveller – Une femme. J’ai toujours rêvé d’être une femme.

A – Y a-t-il une femme dans les cartes ?

Le traveller – Oui.

A – Eh bien, prenez.

Le traveller (indécis) – Vous pensez qu’il n’y a pas de danger pour nous et que je pourrai sortir d’ici avec la carte d’identité de… ?

B – Vous verrez bien.

A – La vie est faite de tant d’imprévus.

B – Peut-être qu’elle-même voudrait devenir traveller à votre place, peut-être pourrez-vous faire rapidement un échange d’identités à l’amiable, l’un et l’autre.

Le traveller – Et, sitôt dehors, pensez-vous que les hommes accepteront ma nouvelle identité aussi facilement que vous deux ?

A – On verra bien…

B – Il suffit d’attendre…

A – Et de voir…

B – Ce qui se passe…

Le traveller (réfléchit, regarde la carte et…) – Okay.

(Le traveller sort de scène avec la carte et disparaît. L’on entend le bruit d’un minuteur… Une minute passe, deux minutes, trois minutes…)

Protée (12)

2011-05-26T14:05:00.000-07:00

Tu es Protée.

Tu es Protée, malgré toi et malgré le monde.

Tant que les poètes ne seront pas les maîtres du langage, tu me rechercheras aveuglément ; tant que les poètes n’inventeront pas vos destins, l’amour sera perdu.

Révolte-toi alors, nomme-toi, redis les noms que tu te seras choisi, chante-les.

Chante les noms des dieux ; les noms des dieux sont tes noms.

Révolte-toi maintenant, reprends possession de tes identités, reprends possession du monde ; reprends-toi en main ; révolte-toi.

Tu es Protée.

Jour et nuit, le monde t’appartient.

Révolte-toi.

Dis ton nom.

Protée (11)

2011-05-26T13:31:00.000-07:00

Bram Van Velde

Une tribu pouvait avoir deux poètes, parfois dix, parfois mille, et cela faisait mille espaces que l’on pouvait arpenter. Les maîtres du langage choisissaient, parmi les espaces transmis des poètes, celui qui leur semblait le plus juste. Or, cela n’était pas la beauté ni la richesse des espaces décrits des poètes, qu’ils sélectionnaient, mais celui qui leur paraissait le plus approprié aux besoins de leurs groupes.

Les maîtres du langage inventèrent ensuite le rôle du sorcier ; le sorcier avait pour charge de garder, à la lettre, le monde transmis par les mots du poète que les maîtres avaient élu.

L’énigme changea de sens, elle ne fut plus envisagée comme étant un jeu, mais comme un mystère ; des cosmologies et des religions émergèrent alors.

La tribu se transforma ; elle n’eut plus de limites, mais des frontières. Il y eut l’espace de la tribu, ce qui avait un nom, ce sur quoi l’homme pouvait compter, et l’ailleurs : la forêt, la nature, l’espace du sacré.

Le sorcier inventa alors des règles, en interprétant les paroles du poète dont il conservait la mémoire. Il y eut des dieux et des démons, des actes bons, des propos justes, et il y eut un mal, des fautes pardonnables, des peccadilles, mais aussi des crimes et des infamies. Parfois, la distinction étant floue, certains gestes étaient admis et certains propos tolérés.

Puis, les maîtres du langage comprirent qu’ils pouvaient domestiquer la nature, comme ils avaient maîtrisé la nuit, le feu et les sujets de leur tribu. Ils dressèrent des bêtes et ils cultivèrent les champs. Les tribus devinrent sédentaires ; elles trouvèrent leur nourriture à l’endroit où elles vivaient.

Les maîtres du langage purent alors dessiner les cartes de leur possession sur des stèles, et ils imaginèrent, en les contemplant à côté de celles de leurs pères, pouvoir renaître, à leur mort, dans leurs enfants.

Une frontière fut alors établie entre les hommes et les femmes des tribus. Les maîtres du langage demandèrent aux sorciers de composer les familles des tribus, en leur donnant un nom et le droit aux pères de reconnaître leurs enfants par ce nom ; et les femmes perdirent définitivement le rôle de maîtresse du langage au profit des seuls hommes.

Les sorciers eurent enfin pour charge d’unir les hommes aux femmes et de choisir les prénoms de leurs enfants, en utilisant ceux des membres défunts de la tribu. Or, certaines filles des hommes se révoltèrent à cette époque et elles choisirent entre elles librement leurs noms, leurs prénoms et leurs compagnons. Certains poètes comprirent aussi cela : que l’invention du destin et sa prise en charge par les sorciers et leurs maîtres menaient au sacrifice de l’amour.

Tu en en encore là, aujourd’hui. Que tu sois homme ou femme, tu en es encore là aujourd’hui et tu en seras encore là demain.

Tentative d’approche

2011-05-19T02:40:00.001-07:00

Where a straight light meets a curve. Court-métrage de Karen Mirza & Brad Butler (2002)

Donnez-moi de vos nouvelles, lecteur ?

Comment allez-vous, aujourd’hui ?

Êtes-vous homme ou bien femme ?

Quelle partie de votre corps

avez-vous nommé, ces derniers temps ?

Laquelle est partie de votre giron

pour faire sa vie, loin de vous ?

Laquelle demeure à la maison, et pourquoi ?

Quel homme, femme, objet ou animal serrez-vous

maintenant et dans quel lit ?

À quelle boîte aux lettres aller demain

pour vous donner de mes nouvelles ?

Nous sommes tous, ici, maintenant,

dans la même pièce,

des spectres lumineux sur les yeux,

à nous imaginer dans d’autres mondes,

vivant chacun sa vie,

mais nous retrouvant parfois,

comme maintenant,

quand nous sommes à un tournant :

« Bienvenue ! Bienvenue, mon cœur.

Je t’aime, nous n’avons jamais été séparés.

Je t’embrasse,

je t’embrasse vraiment !

Nous n’avons jamais été, l’un et l’autre,

Qu’embrassés, embrasés.

Viens, viens maintenant :

rejoins-toi.

Dante n’a jamais perdu Béatrice,

ni Orphée, Eurydice.

Viens, viens maintenant :

rejoins-toi. »